Пятьдесят рублей в размене
В магазин толпа за хлебом
Черно-бурый запах неба
Перепахана природа
Атрофированная мода
Суицид, психоз и геи —
Жизнь достигла апогея!
Нефть под пламенем огня
Задолбала, блин, фигня…
Олег Красовский
Четвертые сутки в поезде. Зима
Минуты тянутся, как брошенные нити,
От паутины параллелями путей,
И, засыпая от безделия людей,
Теряет логику простая цепь событий.
Залив тоску густым коктейлем фраз и сплетен
Гуляют с тройками и парами вальты,
И дамы с нардами теперь уже на ты,
И мотылек в который раз забыл о смерти.
Я нарисую на окне, как в старой песне,
Вот только другом вам я не был никогда,
И на стекле не краски – только лишь вода.
Лежу и слышу – снег мечтает о весне.
Привет
привет. хоть и редко, и как-то убого,
все реже и все лаконичней ответ.
но я не один, я так понял, нас много
а мне закрывают подобные свет.
я так и не понял, намеки ли это?
наверно, я чем-то похож на щенка…
не много же времени отнял. а где-то…
а… ладно, забудь. докурил… ну, пока.
Татьяна Куликова
Быть. Но по-другому
Я бросаю свет на своё лицо,
Обезображенное надеждой.
Искажено – и горит всё:
Разверзнувшиеся вежды,
Брови в тревоге страстной,
Губы, поджатые в горе.
Напряжены – опасность! —
Шепчущей силе вторит
Странная речь печали,
Звучащая ровным гудом
В теле. Все чувства стали
Светящимся грозным чудом.
Я свет швыряю горстями
В беспамятстве ослеплённом.
До срока – бессилье стянет
В центр, тоской раскалённый,
Все страхи. И, сжавшись в точку,
Свет обернётся тьмою,
Что чёрным сверлом точит
Душу и что стрелою
Чёрною в сердце входит
И в нём замирает смертью,
И будет покой навроде
Расплаты, и не посмею.
Елена Ярмолович
Когда-нибудь тебе я позвоню…
Я позвоню тебе, быть может, через год,
Найдя то самое кафе в Калининграде,
Где вьются ирисы на кованой ограде,
И башни разрывают небосвод…
Я позвоню тебе, быть может, через два,
Спуская камни с гор над Караталом,
Завидуя снегам и водам талым —
Под ними пробуждается трава…
Я позвоню тебе, уж точно через три,
Любуясь на площадке Ниагарой.
– Мы были счастливы, но были мы «не парой»…
Ты видел Ниагару?
Посмотри!
Цена истины – одиночество
А цена распечатанной истины —
Лишь прописка