– А вы женаты? – склонив голову, спрашиваю я, но тут же прикусываю язык.
Вот по инерции вопрос вырвался, хотя стоило бы вспомнить, что пришел он с моей подругой. И они явно не просто друзья.
Но от моего вопроса мужчина, танцующий со мной, вдруг сильнее сжимает рукой мою талию.
– Если бы я встретил вас, Валерия, раньше Кости, то обязательно бы на вас женился.
Что-то сейчас происходит – я это интуитивно понимаю. Сердце от взглядов и интонации Глеба готово выскочить из груди. Вроде бы банальный комплимент, а звучит как угроза.
– Чем вы занимаетесь? – праздно спрашиваю я, молясь про себя, чтобы быстрей закончилась эта медленная музыка. Станцевали один раз – и достаточно.
– Всем понемногу, – отвечает он мне и тут же спрашивает: – А вы?
– Я дизайнер интерьера.
Разговор вроде бы переходит в безопасное русло. Я даже немного расслабляюсь.
– Как удачно! – он радуется как будто неподдельно, но я снова настораживаюсь. – Я как раз приобрёл новое здание под свою фирму, и мне нужен талантливый дизайнер.
– Не знаю, насколько я талантлива, – фыркаю в ответ, – да и после свадьбы не планировала работать.
Становится не по себе от самой себя же. Я лгу человеку в лицо. Не планирую я работать всего на время свадебного путешествия. Но не могу сказать гостю на своей свадьбе: “Извините, я просто не хочу работать именно с вами, потому что вы мне не нравитесь”.
– Сидеть дома, печь пироги? – спрашивает Глеб, и мне кажется, что с брезгливостью.
– Для пирогов я еще не созрела, – отвечаю, собрав остатки своего спокойствия.
Музыка заканчивается, но мужчина меня не отпускает. Его рука все так же лежит на моей талии, только теперь как-то… собственнически, что ли?
Чуть поворачиваю голову, слезы снова подступают к глазам. Мы привлекаем внимание гостей, и эти взгляды…
Черт возьми!
Глеб ставит меня в компрометирующее положение.
– Отпустите, – тихо, но зло произношу.
– Спасибо за танец, – отвечает таким тоном, будто ничего вокруг не происходит.
А меня все равно не отпускает ощущение, что я стою голая в толпе. И где Костя, когда он мне так нужен?
Я не возвращаюсь за стол – иду на улицу. Мне надо остыть, успокоиться и вернуться к гостям, нацепив улыбку. Как это сложно. Снова внутри натягивается струна, а я глубоко дышу, пытаясь выбить из легких запах чужого парфюма.
Отхожу за угол, чтобы не столкнуться с гостями, которые захотят выйти покурить, и вижу охранника, что уводил мужа.
– Валерия Викторовна, – кивает он.
– Где Костя? – спрашиваю резко.
– В комнате отдыха для персонала. Вы можете пройти туда через служебный вход, но он спит, – произносит виновато и показывает на железную дверь чуть дальше.
– А оно мне надо? – говорю тихо и снова смотрю на охранника: – Можете отвезти меня домой? Ко мне домой…
Сбежавшая