– Можно… я поглажу тебя по волосам? – не сдержалась ты.
– Да… – согласился он, удивившись.
Ты провела рукой по его пшеничной голове… он ушел… навсегда. Впрочем, нет. Вы продолжали учиться на одном курсе. Виделись. Но очень быстро у тебя появился другой студент… студент свободно декламирующий Бодлера на французском, будущий дипломат. Изысканный. Тонкий. Красивый. Правда, тебе с ним целоваться почему-то не хотелось. Ему, впрочем, тоже. Потом выяснилось, что и в твоей группе есть интеллектуал. Белокурый, похожий на Аполлона. Но главное… он мог отгадать любой кроссворд. Энциклопедист. Ты смотришь на него восторженно. Вы даже целуетесь. И однажды он предлагает выйти за него замуж. Но однажды ты видишь, как он целуется… с парнем. Немного запутавшись, не понимаешь, что происходит. Но жизнь несёт тебя дальше. И дальше… И дальше…
Твой Ромео совсем потерялся в лабиринтах памяти. О нём думать некогда. Но в глубине души, в самой глубине… он есть. Есть всё, что с ним было. Ты хочешь вернуть? Вряд ли… Ты хочешь идти вперёд. Так много непознанного. Интересного. Увлекательного. Помнил ли он о тебе? Вспоминал ли? Хотел ли вернуть? Хотел, чтобы всё, наконец, произошло?
– Привет…
Кто-то трогает тебя за плечо. Поворачиваешься. ОН. Ты собиралась сесть в троллейбус. Пару остановок. Тебя ждёт очередной парень…
– Давай пройдёмся…
Он с букетом.
– Возьми…
Зачем мне этот букет? Зачем… как я припрусь с букетом на свидание?
– Не надо… ты же нёс кому-то…
– Да, но это не важно… я теперь не пойду…
– Да… но… я занята… я спешу…
– Мы можем пройти вместе… у нас есть десять минут… у меня целых десять минут побыть с тобой…
А ты думала, он забыл тебя…
Тебе больно. Больно за ту девочку, которая будет ждать его зря. Больно за него, потому что ему плохо. Плохо от того, что он хочет быть с тобой, а ты спешишь… к другому. Тот другой тебе не нужен. Через пару лет ты и не вспомнишь, к кому тогда спешила. Но тогда… тогда у тебя только десять минут. Нет, конечно, тебе приятно. Он