Силуэт. Игорь Игнатенко. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Игорь Игнатенко
Издательство: Автор
Серия:
Жанр произведения:
Год издания: 2023
isbn:
Скачать книгу
кругло окая,

      Про затуманенную тишь?

      Награды разве нам обещаны

      За безоглядную любовь?

      Все мы завзятые жалельщики,

      Когда уже прольётся кровь.

      Не страшно умереть безбожником,

      Коль веришь в землю и людей,

      И прорасти вновь подорожником

      У тропки кинутой своей.

      Себе, весёлому и грустному,

      Вопрос один лишь задаю:

      Ну почему поэту русскому

      Дано прозреть и смерть свою?

      Молчи, изведай одиночество,

      Забудь значенье грозных слов —

      Убережёшься от пророчества.

      Но как же не писать стихов?!

      ПАМЯТИ ИГОРЯ ЕРЁМИНА

      Поэты умирают точно в срок.

      О краткости их жизни зря скорбим мы,

      А прокляты, безвестны, нелюбимы —

      Так это нам, живущим, всем упрёк.

      Поэты не уходят в никуда:

      В родную землю лягут, словно зерна,

      Храня зародыш бытия упорно,

      Не поддаваясь тлену никогда.

      И в той глуби, во мраке том глухом

      Я ощутил подспудное движенье.

      Поэты умирают, но служенье

      Добру и свету – мы за них несём.

      * * *

      Просеивая времени песок,

      Творец крупицы даром не обронит.

      – Остановись, мгновенье! – слух затронет

      Из тьмы веков неверный голосок.

      Но как остановить движенье это —

      Струенье вод в реке, полёты туч,

      Травы шуршанье, камнепады с круч,

      Из глаз любимой истеченье света?

      Возможно ли? Хронометр бытия

      Размеренно куёт свои секунды…

      И надо ли?

      – Не слушайся зануды,

      Господь всеблагий, – возопляю я.

      – Сыпь, сыпь песок! —

      И пусть Земля кружится.

      Не обронись! —

      И пусть не будет дна

      В твоём сосуде.

      Вечность нам дана,

      Пока песок струится и струится…

      ТЫНДА, ЛУГОВАЯ, 1

      Геннадию Кузьмину

      Опять зима.

      Как больно ветер жжёт!

      Калорий в теплотрассе не осталось.

      Кружит снежинка – водяная малость,

      Январь её сурово бережёт.

      Мой дом в три слоя снегом занесён.

      Кого он греет в эту злую стужу?

      Кого, по тропке выпустив наружу,

      К исходу суток поджидает он?

      Колючий воздух к Тынде заскользил,

      Он, словно выдох, бесконечно тяжек.

      Коробочка средь девятиэтажек —

      Мой старый дом.

      Неужто здесь я жил!

      Вот в эти двери лысенький поэт

      Входил без стука, снег смахнув с ушанки,

      Чай с сухарями пил и воблу шамкал,

      Вина и пива не приемля, нет!

      Потом мои тетрадки ворошил,

      Где от стихов давно в глазах рябило,

      И, варианты предлагая мило,

      Он беспощадно строчки потрошил.

      Нацеливая свой бельмастый глаз,

      Он бормотал: «Ну, накрутил, парнишка…»

      В суровой правке нарождалась книжка

      Без