Два озарённых человека,
Забывших горе и печаль.
«Твоя история проста…»
Твоя история проста:
один из тысяч на планете.
С такой судьбой – один из ста.
Всего один, кто на примете
у разгулявшихся дождей
по мокрым тропам побережья,
где каждый миг и каждый день
надеждой дальней смутно брезжит,
где над волной летящий бриз
несёт пескам и соснам удаль,
а ты ты готов здесь до зари
ждать и надеяться на чудо.
«Немного солнца на балконе…»
Немного солнца на балконе,
Чуть света в комнате пустой.
Пора для чайной церемонии,
Пора побыть самим собой.
Твой разум пуст, а сердце – вряд ли.
Что в нём, не стоит говорить.
Сегодня чай в стакане мятный,
И с пляжа шепчет тёплый бриз.
Открыта книга Шри Чинмоя,
Горяч лавандовый эфир.
Не исчерпать сегодня моря,
Но вразумить кипящий мир
Хотя бы мантрой. Без движенья
Впустить окрестности его
В себя до умиротворенья,
До плеска в гуще пенных волн.
«Твой дом – не муторная крепость…»
Твой дом – не муторная крепость,
Не на отшибе дня форпост.
В том доме чай твой чёрн и крепок.
Бывает, слышен звонкий тост.
И ты в тех комнатах не вечен,
По крайней мере, до утра.
Твой сон, как смерть, не изувечен
Иглою жизненных наград.
Ты не поэт корявых улиц
Со шрамом на рябом лице.
В меланхолическом загуле
Ты не искал для рифмы цель,
А жил и будешь жить у моря.
Песчаным росчерком пера
Оставишь след на дюнном взгорье
До первых промельков утра.
«На рубеже большой страны…»
На рубеже большой страны,
На полуострове балтийском,
Где зимним холодом волны
Песок омыт, и где-то близко,
За перелеском, за холмом,
Видны наброски госграницы,
И, отгоняя хмарь крылом,
Летят мятежным клином птицы,
И вслед за ними рвётся мол,
В ущелье моря уходящий,
И ты пред морем чист и гол,
Стоишь над буной, дышишь чаще,
А за тобой – гудящий лес,
И эти вечные вопросы,
В которых – тайна до небес,
И чёрных пятен мокнет россыпь.
Межсезонье. Город
«В замёрзшем городе Советске…»
В замёрзшем городе Советске,
у пограничного моста,
бушует Неман не по-детски,
срывает ветер снег с куста,
река залеплена туманом,
шпагатом связаны дома,
как будто с вычурным изъяном
пришла на край страны зима,
и с ёлок белых окосевших
летит, змеится мишура.
В кафе средь окон запотевших
жуёт шаверму детвора,
и