Мои слова под дождем не мокнут, или Повесть о потерянном солнце. Книга, основанная на музыке, снах и воспоминаниях. Оксана Дмитриевна Колобова. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Оксана Дмитриевна Колобова
Издательство: Издательские решения
Серия:
Жанр произведения:
Год издания: 0
isbn: 9785006044746
Скачать книгу
Речь его не имела оттенков. Она была проста как белая простыня.

      – Вам нужна помощь?

      – Мне не нужна помощь.

      – Как вас зовут?

      – Я не знаю.

      – Что вы здесь делаете?

      – Я кормлю птиц.

      Ия посмотрела на меня. Я пожала плечами и отошла чуть назад.

      – Вы не знаете как вас зовут?

      Мужчина поднял на нее глаза. Гладко выбритое лицо не выражало ни единой эмоции. Я подумала – а знает ли это лицо хоть одну эмоцию?

      – Я не знаю как меня зовут.

      – С вами что-нибудь случилось?

      – Я не знаю. Я просто сижу тут и кормлю птиц. Всегда.

      – У вас нет имени?

      – Не знаю. Нет. Или было когда-то.

      – Вы что-нибудь помните? Вам точно не нужна помощь?

      – Я пытался уйти отсюда. Но каждый раз оказывался здесь. Мне нужна помощь. Но вам нельзя.

      – Почему? Вы голодны? Вам нужна еда? Где вы спите? Вы тут живете?

      Он приложил палец к губам и покосился на птиц у своих ног. Они не подняли голов. Они пожирали корм, не обращая внимания ни на одного из нас.

      – Я питаюсь тем же, чем и они.

      Он полез в карман и достал щепотку птичьего корма.

      – Что это?

      – Кузнечики. Будете?

      – Нет, спасибо.

      – Сплю в лодке. Когда идет дождь раскрываю зонтик.

      – А почему нам нельзя вам помочь?

      – Птицы не разрешат.

      – Как это?

      – Они все слышат.

      – А вы не пробовали их убить? Что, никогда не стреляли?

      Птицы подняли на нее свои головы. Лицо мужчины изобразило судорогу. Он достал из кармана платок и вытер им напряженную шею.

      – Больше такого не говорите.

      – Ладно.

      – А вы тут только птиц кормите? Или у вас есть другие дела?

      – Других дел у меня нет. Иногда я рисую.

      – Я тоже иногда рисую. Покажите мне что вы рисуете.

      Он в последний раз прошелся платком по лбу и засуетился – видимо, никто никогда не интересовался его увлечениями (что, даже папа?). Тетрадь он нашел где-то в лодке. Я подозреваю, что там был специальный отсек, что-то вроде полочки, куда не попадала вода при дожде. Тетрадь была помята и все же влажна, кое-где были песочные разводы. Мужчина не дал мне ее в руки – наверное, в его мире, где не было ничего, кроме сушеных кузнечиков, птиц, лодки, реки и зонтика, эта тетрадь могла обладать для него особенной ценностью. Судорожно листая страницы, он снова вспотел.

      – Вот. Это я солнце рисовал.

      – И тучки.

      – И тучки.

      – Хорошее у вас солнце.

      – И тучки. Их я рисовал утром. Потом нарисовал это.

      – А почему дождик?

      – Мне стало грустно. И скучно.

      – Ну понятно. Вы тут никак больше не развлекаетесь?

      – Иногда рисую.

      – Понятно.

      – Хожу