25 рассказов. Татьяна Чекасина. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Татьяна Чекасина
Издательство: Издание книг ком
Серия:
Жанр произведения:
Год издания: 2022
isbn:
Скачать книгу
рвётся.

      Я не хочу уходить в осень.

      Пусть все уходят,

      я в лете хочу остаться.

      Жаль, что тёплых дней не вернуть…

      Не песня, но нормально (оценка Власа).

      Я пойду тихим городом осени.

      Мне никто не сделает больно,

      Ведь я для всех я придумала одну

      Добрую-добрую песню.

      Гитара звенит, а исполнительница объявляет:

      – «Яблоня»

      Громадный куст яблони, именно куст,

      потому, что яблоня низкая и широкая.

      Ветки её лежат на заборе.

      Весной цвела эта яблоня таким

      Парашютом:

      сараев и помойки не было видно,

      одна яблоня. Воздушная,

      будто из мыльных пузырей.

      Но ты не видишь яблоню.

      Ты видишь мусорный ящик.

      Ты рационалист.

      Ты думаешь: опять не увозят мусор.

      Машина придёт и увезёт отбросы…

      А яблоня…

      Она по-прежнему хорошеет в углу…

      – И с отбросами надо кому-то, – говорит майор.

      Его подчинённые одобрительно кивают.

      Она довольна:

      – Этот цикл навеян прозой Сэй-Сёнагон.

      Милиционеры не в курсе, кто такой (такая), и Полякова комментирует: это древняя писательница близка ей по мироощущению.

      – Можно ещё одну балладу?

      – Валяйте, – кивает майор.

      – «Шишки».

      Лейтенант Влас уверен: глядит прямо на него, но непонятно (кокетства нет).

      Ты жевал когда-нибудь шишки?

      Шишки обыкновенные с ёлок?

      Ответа на такой вопрос не ждёт, обращаясь к запрятанному в нём. Музыка печальная, будто гитаре больно.

      …Больно было смотреть тебе вслед.

      Ещё больней было бы

      бежать за тобой и догнать.

      Ты уходил уверенным шагом!..

      Коричневый плащ

      на ветру,

      как флибустьерский парус.

      Это так модно!

      Все ходят в коричневых плащах!

      Но в том, как ты уходил,

      была такая горечь!

      Ведь это у нас была когда-то гроза в лесу,

      поваленные ёлки и много клейких шишек.

      Срывать нелегко:

      пальцы слипались, а под ногами

      сорванные грозой провода.

      Между проводами прыгаем

      шишки рвём, пробуем.

      «Бойтесь электричества,

      – кричат взрослые с дачи, —

      вас током убьёт».

      Мне показалось, – я опять

      разжевала шишку (а ты уходил!)

      и зубы склеиваются,

      и запах во рту зелёный…

      Куда ж ты уходишь?

      Ведь это с тобой мы сидели

      на упавшей ёлке…

      Ну, почему я тогда не ступила

      На оголённые провода?…

      Гитара умолкла и пение умолкло. И в милиции, и в этом отдалённом районе огромного города тихо, но ненадолго, прибывает патрульная машина.

      – Добре, ребята, – Майор – на выход.

      Сергеев за ним.

      А Влас… Его отец гитару ударил о косяк, мол, отвлекает