Изогнётся невесомость небозначимая,
чтобы спать возле ног полутайн несозданных,
прорастёт сквозь тебя по другие стороны,
треснешь в раз на три равных полюса,
каждый полюс сплошной верлибр испорченный,
новый сорт ивняка – несгибаемотоненький…
перерождения
Здесь всё, что создано, поёт,
хотя давно печалью.
Рассвет всё так же большерот
в груди востока. Ланью
страницы дня бегут. Вода
на небе копошится,
гроза грозится кулаком,
в сердцах ужились птицы.
Над плавниками рек туман,
на ивах чётки ливня
повисли, вертятся. Шалман
в колодцах душ, где эхо
по чашкам разливает ночь
в оливках звёзд. Стрекозы
меняют крылья на цветы,
и улетают в поле.
И я, влюблённая в тоску
перерождений лета,
лечу, снимая трав росу,
обвенчанная с ветром.
июньский приют
И опять горько-вечный июнь:
мотыльковый раздрай отголосков,
гибкость рек, разогретых дождём,
в роли клоуна – сердце на солнце.
Тополиная память болит:
разбросала пушистые слёзы,
в каждой капле душа говорит
тиховейным бессмертным голосом.
В бесконечность открыты глаза,
прикрываются речью улыбки,
лён кукушкин цветёт в облаках,
обвивая закат человечий.
Мир раскидан на тысячи чувств,
логос счастья оглох по-летнему,
и на небном приюте звёзд
обнимаются кошки с медведями.
пишу, продолжая
пишу, пока моя жизнь за дверью
ускользает за грань картин Дали,
пока кто-то присылает письма
любви, приглашает пройтись по аллеям
безветренной осени, сломав времени ход,
надев ходули на коньки, и шагает
по невидимым дням зимы,
по девяти лунным морганиям
на одной точке из полутьмы,
прыгает с разбега в паутинное лето,
в прихожую шмелей, в хмель утра,
в пшеничное солнце,
в ежевичную ночь
с лягушиными созвездиями,
кричит «люблю тебя,…»
пишу, продолжая жить…
отснятая
Моя чреватая любовь,
ты очень многого не знаешь:
ты в платоническом аду
своей органикой страдаешь.
Во мне давно скулит война
на фоне смятого верлибра,
я вне себя не умерла,
внутри – зелёная палитра.
Ты мне не голодом нужна
и не доверчивой улыбкой,
а ты зовёшь в свои места,
в свою невнятную обитель.
Когда уже поймёшь меня,
что я приду к тебе не скоро,
пока его не обниму,
пока не скажет он «не больно».
Тогда явлюсь у Леты вновь,
шепну течениям секреты,
моя отснятая любовь,
мой морок грешности раздетый…
о тебе говорить
О тебе не писала стихов,
как и связных витых верлибров.
А ты знаешь, что небо спит,
когда лёгкий туман ершится,
пахнет пихтой, лесными жарками:
здесь их много, но всё равно
не увидит любой цвет пламени,
как и света оранжевых зорь.
А сегодня латаю мыслями
лоскуты корабельных одежд,
ухожу в деликатное плавание,
чайки тучные кружат уже.
Для меня не хватает неба,
где начертан твой век и имя,
я хочу прописаться в море,
и ему говорить о тебе…
внутри вне изнанки
Море упало в небо,
в небе