– Кто? – переспросили из угла.
– Барон Клейнмихель, душечка!..
Еще при беглом взгляде на молодца я испытал заметное чувство тревоги. Стоило мне к нему присмотреться, и это чувство усилилось.
Длинноволосый, нелепый и тощий, он производил впечатление шизофреника-симулянта. Причем одержимого единственной целью – как можно скорее добиться разоблачения.
Он мог сойти за душевнобольного, если бы не торжествующая улыбка и не выражение привычного каждодневного шутовства. Какая-то хитроватая сметливая наглость звучала в его безумных монологах. В этой тошнотворной смеси из газетных шапок, лозунгов, неведомых цитат…
Все это напоминало испорченный громкоговоритель. Молодец высказывался резко, отрывисто, с болезненным пафосом и каким-то драматическим напором…
Он был пьян, но и в этом чувствовалась какая-то хитрость…
Я не заметил, как он подошел. Только что сидел не оборачиваясь. И вдруг заглядывает мне через плечо:
– Будем знакомы – Валерий Марков!.. Злостный нарушитель общественного покоя…
– А, – говорю, – слышал.
– Пребывал в местах не столь отдаленных. Диагноз – хронический алкоголизм!..
Я гостеприимно наклонил бутылку. В руках у него чудом появился стакан.
– Премного благодарен, – сказал он. – Надеюсь, все это куплено ценой моральной деградации?
– Перестань, – сказал я, – лучше выпьем.
В ответ прозвучало:
– Благодарю и примыкаю, как Шепилов…
Мы допили вино.
– Бальзам на раны, – высказался Марков.
– Есть, – говорю, – рубля четыре. Дальнейшая перспектива в тумане…
– Деньги не проблема! – выкрикнул мой собутыльник.
Он вскочил и метнулся к покинутому столу. Возвратился с измятым черным пакетом для фотобумаги. Высыпал из него кучу денег. Подмигнул и говорит:
– Не счесть алмазов в каменных пещерах!..
И далее, с неожиданной застенчивостью в голосе:
– Карманы оттопыриваются – некрасиво…
Марков погладил свои обтянутые джинсами бедра. Ноги его были обуты в лакированные концертные туфельки.
Ну и тип, думаю.
Тут он начал делиться своими проблемами:
– Зарабатываю много… Выйду после запоя, и сразу – капусты навалом… Каждая фотка – рубль… За утро – три червонца… К вечеру – сотня… И никакого финансового контроля… Что остается делать?… Пить… Возникает курская магнитная аномалия. День работаешь, неделю пьешь… Другим водяра – праздник. А для меня – суровые трудовые будни… То вытрезвитель, то милиция – сплошное диссидентство… Жена, конечно, недовольна. Давай, говорит, корову заведем… Или ребенка… С условием, что ты не будешь пить. Но я пока воздерживаюсь. В смысле – пью…
Марков запихивал деньги обратно в пакет. Две-три бумажки упали на пол. Нагнуться он поленился. Своим аристократизмом