Das Opfer des Mesmeristen. Alexandre Dumas d.Ä.

Aufgabe gehörte eigentlich der französischen Garde, aber die Stadtverwaltung hatte die von ihrem Kommandanten, dem Oberst, dem Marschall Herzog Biron, geforderte Zulage verweigert, und so zerstreuten sich diese Krieger verärgert und streitsüchtig im Mob. Sie spotteten laut über den Tumult, den sie sich rühmten, mit dem Hechtstock oder dem Musketenstoß niedergeschlagen zu haben, wenn sie die Herrschaft über die Versammlung hätten.

      Die Schreie der Frauen, die in die Presse gepresst wurden, das Weinen der Kinder, das Fluchen der Soldaten, das Murren der fetten Bürger, die Proteste der Kuchen- und Süßigkeitenhändler, deren Waren gestohlen wurden, bereiteten einen kleinen Aufruhr vor, der dem ohrenbetäubenden vorausging, den sechshunderttausend Seelen sicher erzeugen würden, wenn sie sich versammelten. Um acht Uhr abends ergaben sie ein riesiges Bild, wie eines nach Teniers, aber mit französischen Gesichtern.

      Gegen halb neun waren fast alle Augen auf das Gerüst gerichtet, wo der berühmte Ruggieri und seine Gehilfen den letzten Schliff an den Streichhölzern und Lunten der alten Stücke anbrachten. Viele große Kompositionen befanden sich auf den Gerüsten. Der große Strauß oder Schauer von Sternen, Girandolen und Knallfröschen, mit dem solche Vorführungen immer enden, sollte von einem Wall in der Nähe der Seine auf einem erhöhten Ufer losgehen.

      Als die Männer ihre Laternen zu den Stellen trugen, an denen die Stücke abgefeuert werden sollten, entstand ein lebhaftes Aufsehen in der Menge, und einige der Ängstlichen zogen sich zurück, was die ganze Menge in der Reihe schwanken ließ.

      Es kamen noch Kutschen mit der besseren Klasse an, aber sie konnten die Tribüne nicht erreichen, um ihre Passagiere abzusetzen. Der Mob sperrte sie ein, und einige Personen wehrten sich dagegen, dass die Pferde ihre Köpfe auf ihre Schulter legten.

      Hinter den Pferden und Fahrzeugen wuchs die Menge immer weiter an, so dass sich die Transportmittel weder in die eine noch in die andere Richtung bewegen konnten. Dann sah man mit der Dreistigkeit der Städter die Knaben und die gröberen Männer auf die Räder klettern und sich schließlich auf das Lakaienbrett und den Kutschbock drängen.

      Die Beleuchtung der Hauptstraßen warf einen roten Schein auf das Meer von Gesichtern und blitzte von den Bajonetten der Stadtgardisten auf, so auffällig wie ein Weizenhalm in einem abgeernteten Feld.

      Gegen neun Uhr kam eine dieser Kutschen heran, aber drei Reihen von Kutschen standen vor dem Stand, alle eingekeilt und mit den Schaulustigen bedeckt. An den Federn hing ein junger Mann, der diejenigen, die versuchten, sich mit ihm gemeinsam einen Weg in die Bahnhofshalle zu bahnen, wegschoss. Als sie jedoch anhielt, ließ er sich herunterfallen, ohne jedoch die freundliche Feder mit einer Hand loszulassen. So konnte er das aufgeregte Gespräch der Fahrgäste hören.

      Aus dem Fenster schob sich der Kopf eines jungen und schönen Mädchens, das weiß gekleidet war und Spitzen auf dem sonnigen Kopf hatte.

      "Komm, komm, Andrea", sagte die gereizte Stimme eines älteren Mannes in ihrem Inneren zu ihr, "lehn dich nicht so hinaus, sonst wird dir ein grober Kerl einen Kuss entreißen. Siehst du nicht, dass unsere Kutsche in dieser Masse feststeckt wie ein Boot im Schlamm? Wir sind im Wasser, und zwar im schmutzigen Wasser; lass uns nicht verschmutzen."

      "Wir können nichts sehen, Vater", sagte das Mädchen und zog den Kopf ein: "Wenn das Pferd sich halb umdrehen würde, könnten wir durch das Fenster schauen und würden so gut sehen wie auf den für uns reservierten Plätzen beim Gouverneur."

      "Dreh dich ein bisschen, Kutscher", sagte der Mann.

      "Das geht nicht, Herr Baron", sagte der Kutscher; "es würde ein Dutzend Leute zerquetschen."

      "Dann fahren Sie weiter und zerquetschen Sie sie!"

      "Oh, Herr", sagte Andrea.

      "Nein, nein, Vater", sagte ein junger Herr, der neben dem alten Baron im Wagen saß.

      "Hallo, welcher Baron ist das, der die Armen zerquetschen will?", riefen mehrere bedrohliche Stimmen.

      "Der Baron von Taverney Redcastle-I", antwortete der alte Adlige, beugte sich hinaus und zeigte, dass er eine rote Schärpe quer über dem Kopf trug.

      Solche Embleme des königlichen und ritterlichen Ordens wurden immer noch respektiert, und wenn es auch Murren gab, so war es doch in einem milderen Ton.

      "Wartet, Vater", sagte der junge Herr, "ich werde aussteigen und sehen, ob es eine Möglichkeit gibt, weiterzukommen."

      "Pass auf, Philipp", sagte das Mädchen, "du wirst dir noch weh tun. Hör nur, wie die Pferde wiehern, wenn sie lospreschen."

      Philip Taverney, Ritter von Redcastle, war ein charmanter Kavalier, und obwohl er seiner Schwester nicht ähnelte, war er für einen Mann so gutaussehend wie sie für ihr Geschlecht.

      "Bittet diese Burschen, uns aus dem Weg zu gehen", sagte der Baron, "damit wir passieren können."

      Philipp war ein Mann der Zeit und hatte wie viele des jungen Adels Ideen kennengelernt, die sein Vater der alten Schule nicht zu würdigen wusste.

      "Oh, du kennst das gegenwärtige Paris nicht, Vater", gab er zurück. "Diese selbstherrlichen Handlungen der Herren waren früher ganz in Ordnung; aber jetzt werden sie kaum noch untergehen, und Sie möchten Ihre Würde natürlich nicht verschwenden."

      "Aber da diese Schurken wissen, wer ich bin -"

      "Wären Sie ein königlicher Prinz", erwiderte der junge Mann lächelnd, "würden sie sich nicht für Sie rühren, fürchte ich; auch jetzt nicht, wo das Feuerwerk losgeht."

      "Und wir werden es nicht sehen", schmollte Andrea.

      "Deine Schuld, bei Gott - du hast mehr als zwei Stunden über deine Kleidung gebrütet", knurrte der Baron.

      "Könntest du mich nicht durch den Pöbel zu einem guten Platz an deinem Arm führen, Bruder?", fragte sie.

      "Ja, ja, komm heraus, kleine Dame", riefen mehrere Stimmen; denn die Männer waren von Mdlle. Taverneys Schönheit: "Sie sind nicht dick, und wir werden Ihnen Platz machen."

      Andrea sprang leichtfüßig aus dem Wagen, ohne die Stufen zu berühren.

      "Ich halte wenig von den Krachern und Raketen und werde hier bleiben", knurrte der Baron.

      "Wir fahren nicht weit, Vater", antwortete Philipp.

      Immer respektvoll gegenüber der Königin, die Beauty genannt wurde, öffnete sich der Mob vor den Taverneys, und ein guter Bürger ließ seine Frau und seine Tochter auf einer Bank Platz machen, wo sie für die junge Dame standen. Philip stand neben seiner Schwester, die ihm eine Hand auf die Schulter legte. Der junge Mann, der der Kutsche "hinterhergefahren" war, war ihnen gefolgt, und er schaute mit liebevollen Augen auf das Mädchen.

      "Fühlen Sie sich wohl, Andrea?" sagte der Chevalier; "sehen Sie, was für eine Hilfe gutes Aussehen ist!"

      "Gutes Aussehen", seufzte der fremde junge Mann; "sie ist ja reizend, sehr reizend. Sie ist hier, in der Pariser Tracht, reizender als damals, als ich sie auf ihrem Landsitz zu sehen pflegte, wo ich nur Gilbert, der bescheidene Diener auf den Ländereien meines Herrn Barons, war."

      Andrea hörte das Kompliment; aber sie dachte, es käme nicht von einem Bekannten, soweit ein Abhängiger der Bekannte einer jungen Dame von Titel sein konnte, und sie glaubte, es sei ein gewöhnlicher Mensch, der da sprach.

      Unendlich stolz, beachtete sie es nicht mehr, als ein ostindisches Idol sich um den Verehrer kümmert, der ihm seine Huldigung zu Füßen legt.

      Kaum hatten sich die beiden jungen Taverneys auf und neben der Bank niedergelassen, schlängelten sich die ersten Raketen in Richtung der Wolken, und ein lautes "Oh!" wurde von der Menge gebrüllt, die fortan in den Anblick vertieft war.

      Andrea versuchte nicht, ihre Eindrücke zu verbergen in ihrem Erstaunen über den unvergleichlichen Anblick einer vor Freude jubelnden Bevölkerung vor einem Palast aus Feuer. Nur einen Meter von ihr entfernt, starrte der Jüngling, der sich Gilbert genannt hatte, eher auf sie als auf das Schauspiel, außer weil es sie bezauberte. Jedes