Der Schneeball. Alexandre Dumas d.Ä.

Blume so frisch wie du nach dir sein!" Wahrscheinlich haben sie ihm das in Versen gesagt; aber ich muss es in Prosa sagen, da ich die Regeln der Poesie in der Sprache der Vögel nicht kenne.

      Und sie hatten Recht, die gefiederten Schmeichler, es war schwierig, eine frischere, reinere, schönere Blume zu sehen als die, die am Rand des Beckens gewachsen zu sein schien, wo sie sich spiegelte.

      Aber es war eine dieser Blumen, wie Granville sie so gut zu machen wusste, mit schwarzem Haar, Augen wie Sterne, Zähne wie Perlen, Wangen wie Pfirsiche: alles nicht in einen dieser dicken, schlecht gewebten Schleier gehüllt, sondern in eine dieser schönen, schönen Blumen. Wenn dann der Blick in einer geraden Linie vom Gesicht herunterkam, war es etwas ganz anderes. Nach einem Hals, der als Modell für den Elfenbeinturm der Schrift gedient zu haben schien, kam ...

      Was dann kam, halb verdeckt durch ein eisig-weißes azurblaues Hemd und ein Kirschsatin-Arkabuk, war zweifellos sehr schön, denn der arme Iskander-Beg konnte einen Schrei der Bewunderung nicht zurückhalten.

      Kaum war ihm dieser Schrei entglitten, wollte Iskander dumm geboren werden, denn da hatte er sich gerade aus dem Paradies vertrieben.

      Das Mädchen hatte diesen Schrei gehört; sie drehte sich um und schrie. Auf ihren durchsichtigen Schleier warf sie einen zweiten dickeren Schleier und rannte oder besser gesagt, flog weg und ließ den Iskander-Beg zweimal ins Leere laufen.

      Er stand stumm und bewegungslos, wobei er vielleicht hätte rennen sollen. Seine Arme streckten sich nach vorne, als ob er diese Realität, die auf der Flucht wieder zur Vision wurde, aufhalten wollte, blieb atemlos, seine Augen starr, wie Apollo, der Daphne fliehen sah.

      Aber Apollo folgte bald den Fußspuren der schönen Nymphe, während Iskander-Beg sich nicht bewegte, bis er den weißen Schleier über die handgroßen Büsche sehen konnte.

      Und als er sie aus den Augen verloren hatte, war er viel aufgeregter, denn es schien ihm, dass das Leben, für einen Moment ausgesetzt, in ihn hineinströmt und geräuschvoll und heftig in sein Herz eindringt.

      "Allah", murmelte er, "was wird von ihr und mir gesagt werden, wenn wir gesehen werden? Wie schön sie ist! Sie wird von ihren Eltern gescholten werden... Welch schöne schwarze Augen!... Es wird scheinen, als hätten wir uns eine Verabredung gegeben!... Was für Lippen! Sie kennt meinen Namen: zweimal, als sie weglief, sagte sie: "Iskander! Iskander!"

      Und er fiel zurück in seine Träumerei, wenn man Träumerei einen Zustand nennen kann, in dem das Blut kocht, in dem man die Harfen in seinen Ohren spielen hört und in dem man alle Sterne des Himmels am helllichten Tag sieht.

      Sicherlich hätte die Nacht Iskander am Rande des Beckens, in dessen Wasser er sein Herz verloren zu haben schien, überrascht, wenn das Pferd, das sein Zaumzeug fühlte, für einen Moment steif war, sich nicht sanft entspannt hätte, nicht seinen Weg fortgesetzt hätte, ohne den Rat seines Reiters zu befolgen.

      Iskander kehrte wahnsinnig verliebt nach Hause zurück.

      Wir bedauern, dass wir in diesem Kapitel weder Zeit noch Raum gefunden haben, um zu sagen, warum Iskander einen Groll gegen Mir Hadji Festahli hegte, aber wir versprechen unseren Lesern ganz sicher, dass wir es ihnen im nächsten Kapitel erzählen werden.