Julia Born
Ruhm und Cola
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Inhaltsverzeichnis
Prolog
Ein dumpfes Pochen riss mich aus dem Tiefschlaf. Ich lauschte in meine dunkle Wohnung hinein. Der Mond vor meinem Balkonfenster erhellte spärlich die alten Dielen. Nichts. Grummelnd drehte ich mich auf die andere Seite und schob meinen Kopf tiefer in die Kissen. Als ich endlich eine einigermaßen bequeme Position gefunden hatte und sanft wegdämmerte, wiederholte sich das Geräusch, welches diesmal eindeutig als Klopfen gegen meine Wohnungstür einzuordnen war. Einen Moment lag ich einfach nur da, starrte noch nicht ganz wach meine Deckenlampe an und wägte die Möglichkeiten ab. Vielleicht würde es verschwinden, ohne dass ich meine warme Gemütlichkeit verlassen musste. Immer noch Stille. Dann wieder Gepolter, diesmal lauter, entschiedener. Verschlafen tastete ich nach meiner Brille auf dem Nachttisch. Mein Blick fiel auf den Wecker: halb vier. Es war gottverdammt nochmal zu früh für einen Gast. Schwerfällig schälte ich mich aus dem Bett und tapste barfuß zur Tür. Der Holzboden war kalt und ich begann zu frösteln. Es gab nur eine einzige Person, die es wagen würde, mich um diese Uhrzeit aufzuscheuchen. Nach einer kurzen Kontrolle durch den Türspion, sicher ist sicher, bestätigte sich meine Vermutung.
»Hejjjj.« Glasig aber durchaus erfreut lächelte mich mein Nachbar Schrägstrich bester Freund von unten herauf an. Er saß auf dem abgehenden Treppenabsatz, seine dunkelgraue Skinny-Jeans war noch tiefer gerutscht, als er sie sowieso schon trug und gab den Großteil der mit Donuts bedruckten Boxershorts frei, seine blonden Haare standen zerzaust in alle Richtungen. Obwohl es im Flur und auch vor der Haustür unangenehm kühl war, hatte er auf eine Jacke verzichtet und trug lediglich ein schwarzes T-Shirt. In der linken Hand hielt er eine halbvolle Flasche Weißwein. Immerhin schoss er sich mit Stil aus dem Leben. »Alles gut bei dir?« Meine, zugegeben, rhetorische Frage hätte ich mir angesichts seines Zustandes auch direkt sparen können. Alexander Fink, seines Zeichens Gitarrist einer Indie-Pop-irgendwas-Band sowie Tontechniker für mehrere namenhafte und überregional bekannte Musikgruppen, war so dermaßen im Eimer, dass definitiv nicht alles gut bei ihm war. Dennoch nickte er tapfer und versuchte sich aufzurappeln. Dabei verlor er das Gleichgewicht, suchte Halt und ließ die Weinflasche los, die klirrend auf den Stufen zerschellte. »Ups.« Seine Augen suchten entschuldigend meinen Blick, bevor sie wieder in eine nicht erreichbare Leere abdrifteten. Ich seufzte resigniert. »Komm her, du Rumtreiber.« Vorsichtig legte ich seinen Arm um meinen Nacken und schlüpfte unter seine Achsel. »Geht schon«, murmelte er, schwankte dabei aber so bedenklich, dass ich ihn etwas enger an mich zog. Er roch nach Zigaretten und Alkohol. Wie er es die Treppen hochgeschafft hatte, wollte ich mir lieber gar nicht erst vorstellen. Ohne ein weiteres Wort zu verlieren, vergrub er sein Gesicht in meinen Haaren. Eine Geste, die mir mittlerweile sehr vertraut war und die mir trotzdem jedes Mal eine kleine Glücks-Gänsehaut auf den Rücken zauberte. Ich hatte diesen kaputten Typen echt verdammt gern.
»Wo sind denn deine Wohnungsschlüssel?«, fragte ich so deutlich, dass meine Stimme dumpf von den leeren Wänden des Treppenhauses widerhallte. Er zuckte nur die Schultern. Um mir eine Suche in seinen Hosentaschen zu ersparen, beförderte ich, den mich um mehr als einen Kopf überragenden, Alex halb auf mir hängend, halb gehend in meine Wohnung und auf die Couch. Auch für diese war er viel zu groß: Seine langen Beine baumelten an einer Seite herunter, was ihn allerdings nicht zu stören schien. Er schmatzte zufrieden und rückte den Kopf auf einem meiner Kuschelkissen zurecht, mit denen er mich vor gar nicht allzu langer Zeit noch aufgezogen hatte. Bevor ich ihn fragen konnte, was der Anlass für seinen formidablen Zustand war, vernahm ich bereits ein leises Schnarchen. Nicht unbedingt ein Nachteil für ihn, denn meine Schläfrigkeit war komplett verschwunden und damit auch jegliche Toleranz für diese nächtliche Störung. Eine Standpauke wäre ihm sicher nicht erspart geblieben. Gedankenverloren streichelte ich ihm eine Weile über den Kopf, bevor ich den Rückweg in mein Bett antrat. Doch an Schlaf war nicht mehr zu denken. Unruhig wälzte ich mich herum, rechnete die Stunden aus, die mir noch bis zum Klingeln des Weckers blieben und hing meinen ebenso wachen Gedanken nach, die sich wie ein Suchscheinwerfer