…Притом говорить начал – странно.
Притом – явно с понятной перспективой…
Заметил ещё, что с этих же дней, как вижу её, я стал спешно – и в речах тех моих, и, один, в мыслях моих – ревизировать… сверять, проверять… мои, что называется, убеждения.
Притом высказываю их – как бы впервые…
Да просто не было случая – и не было слушателя! – чтобы их изречь.
Когда теперь… идти?..
Когда теперь мне идти?..
Ага! – Не говоришь: к ней…
Да, «к ней» не выговаривается. Само-то по себе – и не выговаривается.
Но зато – «когда», «теперь»…
Значит, прежде всего – суждено и обречён… Значит, далее, нужно решить только, когда…
И при этом – как… далеки!
«Мы» – тем более не проговаривается.
А ведь были – лицом к лицу… и на вытянутой руке… и дважды…
И не стали ближе ничуть.
«Ближе»…
Это словечко – по отношению к ней, к такой, – кажется просто вздорным.
…Однако я, пожалуй, всё-таки тронул её…
Её, правда, ум, её ум…
Не сердце, не сердце…
Но – ей, значит, так было и нужно!
Недаром же я, вблизи её, только и доверяюсь и поддаюсь – даже не интуиции, а одному моему чутью.
И, странно не странно, нет во мне даже того соображения – единственно, казалось бы, логичного: понравился или не понравился?
Не тронул, выходит, а задел.
Что-то в ней задел.
Что?.. Что?..
…Идти нужно теперь не завтра, а послезавтра, через день. День нужно пропустить.
Надо, чтоб она – такая! – не ждала, нет, это скучно… Обоим бы скучно… А – вспоминала. И чтоб было на воспоминание – время.
Сам же, в самой тайне моей тайны, невольно и бесконечно гадал: что же я буду ей теперь говорить?..
Что будет самого говориться?..
Уж несколько лет тому, как я решил… ждать лишь любви.
Негоже человеку – нет, не одному, а негоже ничто – без любви.
Ещё говорят: в жизни, мол, надо: построить дом, родить сына, посадить дерево…
И всё?!..
Срубил-родил-посадил – и отстрелялся?..
Но это всё, по мне, – само собою.
И с этого – только бы начинать и начать.
Вернее, начать – с вопроса: всё это – ради чего?
Так – ради чего?
Только лишь – ради любви.
Которая – Любовь.
…Но долго ли ждать?
Разве в себе – не долго.
А вокруг одни, ей богу, те рейтинги. И – хладнокровные, морозильные.
Счастьем у нас называют – что. Из всех по пятой части – кто семью, кто здоровье, кто деньги. А работу по душе и любовь – любовь-то! – всего по пять, прости господи, процентов…
То есть…
То есть – во мне и жди.
…Нёс её, ту, на руках.
По ночным городским лужам.
Прошло потом сколько-то лет… или уже десятилетий…
И вот недавно… случайно в автобусе… приятель