Эх, Наташка!. Владислав Рыбин

нежные мне грусть свою отдали,

      Чтобы везде, где б не был, находил

      Поэзию российской синей дали.

      И все, поверьте все предрешено —

      Счастливым быть, недомогать, быть битым,

      Но чувствую и знаю, все равно

      Мне не уйти не нужным и забытым.

      На поле буратин…

      Быть может я такой совсем один —

      Куда-то шел и шел без остановки,

      И вдруг попал на поле буратин,

      Где всем и всюду двигают веревки,

      Где не за совесть бьются – за живот,

      За денежку дозволено здесь многое,

      И вроде мудрый сверху кукловод,

      Но вот в низах все чуточку убогое.

      И куклы не пылятся в сундуках,

      Веревок механизм все совершеннее,

      В умелых и натруженных руках

      Мир кукольный находится в движении.

      И дела нет, что ждет там впереди,

      Все мысли непотребные стреножены…

      Быть может правда я такой один,

      На поле буратин судьбой заброшенный?

      Печаль.

      Печаль под боком лебезит,

      Все шепчет в ухо,

      А то клюкою мне грозит

      Как та старуха,

      В лицо хихикает злобясь —

      Узка дорожка —

      Не раз уж поперек прошлась

      Злой черной кошкой.

      Куда иду, она со мной,

      Глаза замылит,

      И не объедешь на кривой

      Её кобыле,

      И не прогнать, сколь не грози

      Она в дороге,

      Одно презрение сквозит

      В чертах убогих.

      Все забегает наперед,

      Свернуть неволит,

      И ведь не сгинет, не уйдет

      По доброй воле,

      А что дорога не легка

      Ей дела нету,

      Пока под зад не дашь пинка

      Печали этой…

      Запутано…

      Запутано не распутать —

      В сплетении живых пружин

      Хорошее жмется к худу,

      Плюс к минусу – это жизнь.

      Вода за огнем стремится,

      Гроза разродится дождем,

      Но снова с надеждою в лицах

      От Бога чего то ждем.

      Зима вновь заменит лето,

      И в будущее глядя,