Только (не)любовь. Агата Чернышова

и где хранятся зёрна.

      Вот и решила: раз дом мой, то почему бы не начать день с того, что я люблю по утрам больше прочего.

      – Ты читаешь мои мысли, – неожиданно произнёс голос за спиной. Бац – и пакет с кофейными зёрнами выскользнул из рук, разметав их по кухонному кафелю.

      Я молча взяла веник и совок, чтобы убрать рассыпавшиеся зёрна, а Ярослав присел на корточки и поднял полупустой пакет.

      – Я не хотел тебя напугать, прости, – вздохнул он и протянул мне его. –  Ещё могу рассчитывать на кофе?

      – Конечно, – кивнула я и неуклюже закончила уборку.

      Почему в присутствии этого типа я была сама не своя и превращалась в неумеху с дрожащими руками? Нет, я знала почему.

      Ярослав  и тот образ отца, который я нафантазировала себе в детстве, сейчас слились во что-то третье, и я всем существом отторгала этот сборный образ из-за обиды и горечи.