Сандра ушла, а я продолжил терзать гитару, прокачивая навыки и зарабатывая очки опыта. Их у меня набралось уже немало, но тратить их я не спешил. Поначалу очки доставались легко. Поначалу вообще всё было легко: опыт рос от каждого прикосновения к струне, уровень поднимался раз в день, очки сыпались, как из ведра. Но теперь система, видимо, сообразила, что я её игнорю, и стала игнорить меня. Ну, у меня-то повод был, о чём в своё время.
– Трактирщик! – послышался снизу дикий рёв. – Тракти-и-ирщик!
– Да чтоб тебя наизнанку вывернуло! – прорычал я.
Поставил гитару в угол, накинул на себя стандартный комплект одежды и спустился в бар. Дон стоял у стойки в измятых дымящихся доспехах и покачивался. Красной полоски здоровья практически не осталось.
– Эк тебя, соловушка, перекорёжило, – посочувствовал я. – Что, "Замок вампиров" допилили?
– Пять левелов накинули, – рыкнул Дон. – Я сообразить не успел, а уже вписался.
– Обосрался?
Дон молча швырнул на стойку серебряную корону. Я на неё посмотрел. Да уж… Можно было, конечно, залезть в описания и выяснить, нахрена трактирщику корона короля вампиров. Но это – первый шаг к тому, чтобы стать задротом: начать интересоваться выдуманной нарисованной хернёй. Поэтому я просто забрал корону и швырнул её под стойку.
– Деньги давай, – потребовал Дон. – Мне к кузнецу надо – доспех поправить.
– Держи. – Я положил перед ним мешочек с монетами. – И вот эту х**ню тоже забери. – Вывалил на стойку железные доспехи.
– Да этого дерьма у меня полный инвентарь, – проворчал Дон, но доспех прихватизировал, как и деньги. А потом потребовал первую из полагающихся ему бесплатных кружек пива.
Я повернулся к бочке, сунул под кран первую попавшуюся кружку, повернул вентиль…
Пива нет
В смысле?! А ну, сука, повтори!
Пива нет
"Пива нет", "Пива нет"! Не могли спокойно написать: "Пива – нет"?.. Стоп. Отставить анекдоты. Какого хрена тут творится?
Я повернулся и окинул взглядом зал. Игроки уже давно свалили отсыпаться. А зал, вместо того чтобы восстановиться, являл собой убогое зрелище. Стулья переломаны, столы перевёрнуты, пол залит пивом, кругом потёки крови.
Впервые после смерти я почувствовал, как меня прошибает холодный пот. Нет ничего страшнее закончившейся внезапно халявы.
– По техническим причинам, – пробормотал я.
– Чего? – прогудел Дон.
– Заткни свою пасть, Дон. Мне надо в церковь.
– Куда?! Пива давай!
– Вечером приходи, твою мать, с утра кабак закрыт. Будешь быковать, на респаун отправлю, у меня это мигом.
Эта угроза пока действовала. Помереть в игре было не