– Слушай, херня какая-то. Во времена Христа вообще гробов не делали. Откуда щепа?
– Мёрдок, перестань.
– Да я давно перестал. Я ж молчу про то, откуда тут такое древнее кладбище, когда всему этому балагану пара лет от силы. И откуда трупы. Слышь, а если копать – чё там будет? Либо нихрена, либо эти дебилы скелетов туда понарисовали?
И тут я понял, что перегнул. Сначала мне показалось, что послышалось. Потом – правда. Дон плакал. Он стоял и тихонько плакал.
– Дон… Да ты чё? – растерялся я. – На вот… Хочешь, бес-траву пожуй? Или крепкого глотни.
Дон вырвал бутылку у меня из руки и жадно отхватил два глотка. Вернул обратно.
– Вот поэтому тебя никто и не любит, Мёрдок, – сказал он, вытирая слёзы латной перчаткой. – Потому что ты не даёшь людям забыться. Всё время напоминаешь, что этот мир – не настоящий, что всё здесь – иллюзия.
– Мне казалось, это очевидно…
– Может, и так! Но мы стараемся. Понимаешь? Мы все – стараемся! Чтобы в наших жизнях был хоть какой-то смысл. А ты…
Он махнул рукой и побрёл дальше. Я, не будь в говно, пошёл следом, тщательно фильтруя базар, чтоб не расстраивать здоровяка ещё больше.
– Слышь, Дон…
– Отъ**ись!
– Да ладно, я про другое. Скажи, а у меня меч тоже с зачарованием?
– Возьми да посмотри.
Я взял, да посмотрел. Обычный меч, никакой инфы о зачарованиях в описании нет.
– Нифига, – доложил я. – А как я буду призраков х**рить?
– Он один тут, – проворчал Дон. – Дальше скелеты пойдут.
– Не люблю скелетов…
– Они на два уровня младше тебя. Резвись, опыт набивай!
– Против скелетов система рекомендует секиры и молоты!
– Страдай, – буркнул Дон.
Вскоре из могилы и правда выкопался скелет. Он, шатаясь, подвалил ко мне и замахнулся костью. Я что есть дури перехерачил ему мечом. Скелет пошатнулся.
– Ещё! – подбодрил Дон. – Комбо!
Я перехерачил ещё раз, слева-направо.
Комбо 2 удара: +20
Чего там "плюс двадцать" и куда упало, я понять не успел. Во-первых, надпись тут же забило сообщение о шестидесяти очках опыта, а во-вторых, скелет развалился в труху.
– И всё, что ли? – Я с недоумением смотрел на мешочек с золотом. – Стоило ради такого Paint запускать. Или в чём они там рисуют…
Мы полчаса мотались по кладбищу, п**дя скелетов, зомби и прочую пе́дарась, лезущую из могил, пока не остановились перед склепом.
– Перекур? – спросил я.
– Босс, – возразил Дон.
– А кто тут боссом?
– Вурдалак…
– Вот гандон! – Я старался проявлять максимум лояльности игре в присутствии Дона, но получалось, по ходу, фигово. Дон морщился.
– Ладно, чё с ним делать-то? – буркнул я.
– Да нихрена ты с ним не сделаешь, он бессмертный. Ты его на себя отвлеки, а я проберусь там к рычагу, дёрну, и его зеркалами сожжёт.
– Ваще без вопросов, брат. По глотку?
Дон отказался, пришлось мне делать два глотка. А ещё говорят,