– Ну, хорошо, раз ты такой тормоз, давай попробуем последний аргумент, – Свиридов полез в стол, достал оттуда роскошный парик, с волнистыми волосами и, встряхнув его, надел на голову, схватил со стола пустой стакан и запел в него высоким, хриплым фальцетом, словно в микрофон:
Hey, hey, mama, said the way you move,
gonna make you sweat, gonna make you groove.
Oh, oh, child, way you shake that thing,
gonna make you burn, gonna make you sting.
Несомненно, это был Он! Перед Жорой стоял Роберт Плант, певец из ресторана Дома Прогрессивного Журналиста.
– Once more dead!!! – восхищенно воскликнул Жорка, будучи не в силах сдержать эмоций. Плант, заметив округленные от восторга глаза Георгия, вдохновенно подпрыгнул и запел еще громче и пронзительнее:
All I ask for when I pray,
steady rollin’ woman gonna come my way.
Need a woman gonna hold my hand,
won’t tell me no lies, make me a happy man.
– Ебать-колотить! – повторял завороженный и очарованный Жорка.
– Вот именно! – довольно хохотнув, сказал Роберт Плант, обнажив ровный ряд перламутровых зубов. В это время дверь снова приоткрылась, и в нее заглянул давешний полицейский.
Увидев капитана в парике, он округлил глаза и, осторожно прикрыв двери, исчез.
– Но, позвольте… Как вы тут? Почему? В участке? Это же невероятно! С таким голосом! – воскликнул Жора.
Певец, тяжело дыша, устало плюхнулся в кресло, стянул с головы парик.
– Не знаю, как тебе объяснить… – он достал из деревянной коробки сигару, привычно и ловко отрезал кончик, – Мы уже не те… Рок умирает, Жорик. Мы должны потихоньку уходить, чтобы не быть смешными. Сюзи Кватро, Ингви Мальмстин, Барни Марсден, кому сейчас нужна их музыка? Кругом слушают такую хуйню, что страшно жить становится!
– Не скажи, – горячо возразил Жора, – Рок никогда не умрет! Никогда! В последний приезд, на Пинк Флоид народу было больше, чем на похоронах Сталина! А на Маккартни вообще все билеты за месяц проданы! Нельзя уходить, Роберт! Никак нельзя! Уступать место жлобам? Это малодушие…
– Да народу по хую, на что ходить! Это же – толпа! На митинги «За честные выборы» или на концерт Оззи Осборна. – Роберт Плант прикурил сигару и красиво выпустил дым. – Заметь, кто на рок-концерты ходит? Старички, типа нас тобой! А молодежь тупо идет на то, что модно, а не на то, что хорошо! Скоро нас будут слушать только застывшие во времени мумии, как сегодня слушают Козина, Вертинского и Лемешева. Поэтому у нас, братишка, должен быть запасной аэродром! Семья, работа, любовь. Или, как у меня – работа в полиции! Вот у тебя есть запасной аэродром?
– У меня? – Георгий задумался и с ужасом вдруг осознал, что у него нет никакого, даже самого захудалого, запасного аэродрома. Дома пусто, в душе мрак, будущее темно.
– Скажи мне, Роберт, в тебя отец вложил частицу себя? – спросил он задумчиво.
– В смысле? – поднял кустистые брови Плант.
– Ну, занимался он твоим воспитанием? Формировал тебя как мужчину, как музыканта?
– Да нет, – немного подумав, ответил Плант, – хотя, если честно, я этому рад. Если бы он меня, упаси Бог, формировал, я бы давно спился. Он ведь у меня алкаш был, от пьянки загнулся.
– Тогда,