Всё так. Тигрица права. Но… два или три обычных бойца – это ведь люди, которые сами могут пожелать лишнего. Ловкач как раз из таких. Семь лет назад Крис собственными руками ликвидировал охранника, который вбил себе в голову, что хабар лучше получки. Девять лет назад подавил натуральный бунт среди молодых бойцов, искавших власти в его – его! – бизнесе.
А двенадцать лет назад он лично устроил такой бунт и на нем-то поднялся к уровню самостоятельного дела…
– Милая, я не выпущу транслятор из рук. Ни на секунду, милая…
– Крис, – опять перебила она. – Браннер тебя знает как облупленного. И он не даст себя убить вот так запросто.
Мир устроен так, что самые близкие люди бьют тебя по самым больным местам. Да, Браннер – это тоже проблема. Но…
– Си, сеньора. Браннер – это еще одна проблема. Но ему-то я могу, на худой конец, реально заплатить.
– Ха! Если Браннер захочет именно денег. Ты ведь знаешь его странности.
Он почувствовал, что руки наливаются гневом. С четверть минуты не отвечал ей. Потом сказал:
– Разберемся на месте. Он меня знает, я его знаю. Надо будет, удавлю его. Это должно быть понятно.
Сана выдала ему вторую улыбку – какая щедрость!
– Вот это – мой Кабан! Проснулся, боги хаоса, от спячки! Ладно, понимаю тебя, хоть ты и редкий дурак. Ладно. А когда вернешься, я порву тебя в клочья.
– И я тебя тоже. Очень сильно… – ответил Фрост потемневшему голоэкрану.
Ты готов терпеть от бабы черт знает что, потому что она – единственная. Та самая. И тут ничего не исправишь. Так устроен мир.
Мужчину – прибил бы до смерти.
7
– Послушай, милая Су! У нас с тобой все здорово. Да нет, у нас с тобой все круто. У нас с тобой вообще все так хорошо, что лучше почти не бывает…
…Она разнежилась на постели, ей хотелось курить, в юности она обязательно курила после того как. Потом это стало знаком грубости, варварства, и она перестала курить, она просто просила банку пива или сама приносила банку пива себе и очередному ему. Но не так давно и пиво пошло под откос: тоже, говорят, варварство… Что осталось бедной женщине, скажите на милость? Она жевала какую-то резинку со вкусом бекона, хотелось бы сам бекон, но в ней лишних килограммов шесть. Или даже – страшно сказать! – восемь… Ну… или… может быть… де… нет!.. об этом даже думать нельзя. И какой бекон в ее сорок два? Особенно если на самом деле пятьдесят, но мужчине ни к чему эти мелкие подробности. Ей хотелось спокойно лежать, наслаждаясь самой приятной разновидностью утомления в мире, получая удовольствие от журчания его голоса и от его запаха, пропитавшего простыню, воздух в комнате и ее кожу… Но… но…
Слово «почти» ее царапнуло.
– Почти? – уточнила она, еще надеясь, что все это мелочь, ерунда, которая скоро разъяснится и, разъяснившись, истает, пропадет, уплывет с течением