Ещё люблю, ещё надеюсь…
Зима с тобой нас разлучила…
Мне так хотелось в это верить,
Что правду ложью заменила,
Открытыми оставив двери.
Пришла весна, звеня капелью.
Ждала: откроешь дверь ключами —
И попрощаюсь я с метелью
Под тёплыми любви лучами.
Цветы на вишнях облетели,
Засыпав все мои надежды.
Вдруг соловьи в садах запели —
И стала ждать тебя, как прежде.
Я каждый вечер у окошка
Сидела, загадав желанье.
Лишь ночь бродила по дорожкам,
Вздыхая в тягостном молчанье.
Поля с пшеницей пожелтели,
В далекий край собрались птицы,
А я одна в своей постели
И мне по-прежнему не спится.
В дверь тихо осень постучалась,
Тебя с собой не захватила,
Но я с тобой не попрощалась
И из души не отпустила.
Октябрь нахмурил брови – тучи,
Сочувствуя, со мной заплакал.
Утешил только робкий лучик,
Мечтой блеснув из полумрака.
Снег первый выпал, заискрился,
Вокруг всё тотчас побелело,
Но ты и с ним не появился,
Чтоб сердце больше не болело.
Мороз узорами раскрасил
Все окна. Не видать дороги.
Чувств прежних нет уже в запасе,
От них остались лишь ожоги.
Метель под окнами страдала,
Ко мне пытаясь достучаться,
Что нас зима не разлучала,
И глупо мне в тебе нуждаться,
Что сам ушел, чтоб не вернуться…
Но всё же буду ждать и верить,
Что звёзды счастья вновь зажгутся
И ты, войдя, закроешь двери.
Прими в подарок…
Прими в подарок дивный вечер:
К тебе любовью он расцвечен.
В нем мягкий шелест ветерка,
Улыбки звезд, луны сиянье
И наше первое свиданье,
Когда в руке была рука.
Прими в подарок сердца нежность,
Души влюбленной безмятежность,
Мои надежды и мечты.
От них тогда ты отказался,
Ушел без слов, не попрощался,
Сжёг молча за собой мосты.
Прими в подарок ключ от счастья.
Тогда была в твоей я власти,
Но ты меня не оценил.
Прощальный вальс любовь сыграла
И песней соло прозвучала:
Ведь вместе спеть не предложил.
Прими в подарок нашу память:
С тобою можем в ней оттаять,
Но молодость нам не вернуть.
Меня ты любишь? Поздно очень.
Годами счастья ключ источен,
Им легче прошлое замкнуть.
Прими в подарок откровенье:
В нём боль разлуки, сожаленье,
Любовь, что всё еще жива.
Роман наш временем дописан…
Хоть он и чувствами пронизан,
В главе последней –