Берегу твое имя как хлеб.
Но забили тревогу басы,
пролетели мгновенья, часы…
Мимо я прохожу с другой —
эх, гитара, – цыганка – спой!
Развеселый пошел перебор…
И не смотрит, не смотрит – в упор!
Протрубили в пути поезда…
Не слезинки в лице… Так горда!.
«58»
Старая фотография
«Наш инструмент – это язык, а наш материал – сама жизнь!»
На той фотографии старой
в тельняшке я, – малый, бравый.
Смеюсь на борту парохода —
начало двадцатого года…
Мы только с тобой попрощались
и за руки лишь подержались.
Я юнга, веселый, безусый
плыву от тебя своим курсом.
Ты машешь мне шляпкой – таблеткой.
Вчера ты лишь стала студенткой.
И вот отплываешь вроде,
на этом, большом пароходе.
Увозим с собой мы мечту,
что встретимся в этом порту.
И верим, что вновь пароходы,
Вернутся сюда через годы…
…………………………………………………..
В какой – то отыщится книжке
потом, это фото мальчишки,
кому ты глядела вдогонку,
тому, что влюбился в девчонку…
Вздохните, конечно, вздохните
и старое фото порвите!
Закройте свой толстый роман —
ваш юнга, давно – капитан…
Простите, что так случилось
и встречи не получилось…..
Промчались так быстрые годы,
а в порт не пришли пароходы…
«59»
Разлюбил я твои ресницы,
разлюбил я твои глаза…
Мне пожалуй уже не приснится
вдалеке твоих глаз бирюза.
Мир звенит от осеннего гула.
Стало очень просторно лесам…
Не с того ли меня потянуло
ближе, к ветреным небесам.
Не с того ли природой я болен,
не с того ль полюбил я глядеть,
как становится вечером поле
так похожим на красную медь.
Что – то дорого мне в этой меди,
что душе навевает покой.
Не с того ль, что весной я отбредил,
не