Под колесами любви. Инна Коновалова

с тыльной стороны дома, прислонившись спиною к стене. В руках – сигарета. Руки дрожат. По щекам – слёзы. Я смотрю в небо и вопрошаю Господа… Почему мне за всю жизнь так ни разу и не довелось испытать настоящей взаимной любви…, чем так сильно перед ним провинилась, чем прогневила… Душа опять устремилась в какую-то невидимую даль, запустив процесс самоуничтожения тела2. Прослушанная проникновенная лекция католической монахини о судьбах женщин и все мои последующие, заключительные, размышления на эту тему привели к одному простому выводу: полюбить меня так, как я того хочу (а на меньшее я больше не согласна…), принять и всецело разделить силу и пламя моих чувств способен лишь тот, кто меня ТАКОВОЙ сотворил… В наушниках зазвучала песня, слова которой, подобно гимну, поддержали мои «настройки души» и стали своего рода подтверждённым «ориентиром» [Conversations in the Dark. John Legend, Lindsey Stirling].

      Ноябрь, 2020 год.

      На мольберте – картина, рисуемая по цифрам. Рыжий кот, выглядывающий из-за куста розовых лилий. Эта картина мне напомнила старый позабытый сюжет: дежавю, но только в цвете. Два схожих по тематике рисунка, появившихся на пороге тех самых резких перемен, которые подобно зигзагу, разрезающему лазурь предрассветного неба хвостом взлетающего самолёта, разделяют нашу жизнь на «до» и «после».

      Наплыв сценариев, пересечение образов, параллели повторяющихся событий, бумеранги. В той, в самой первой, истории всё было не так драматично и не так тягостно для меня. Там… «палачом» выступила я. Рисунок был чёрно-белым. Карандаш. Срисованное откуда-то из сети изображение гориллы, спрятавшейся за кустом черёмухи и прикрывающей рот прогрызенным тлёй листком. Глаза гориллы…, такие огромные…, в них – смешение чувств: потерянность, боль, страх, отчаяние и безнадёга… Её лицо – ещё такое молодое, но вместе с тем – старушечье, отмечено яркой печатью тревог и пережитых невзгод, подчёркнутой паутинкой въевшихся в кожу морщин. Совсем одна, в кромешной тьме…, испуганно вглядывающаяся в какую-то неведомую даль чужого и чуждого ей мира, страшащаяся выйти из своего укрытия и опасающаяся звуков собственного дыхания… Это была я. Автопортрет. Мой внутренний мир. 2015 год. Мне – 32 года. Ребёнку – 5 месяцев. 3-й год замужества. [История будет описана в книге «Хрустальные замки Анабель»]

      Педантичное разукрашивание мелких деталей – прекрасный способ для того, чтобы расслабиться, отключиться от домашних хлопот и позволить мозгу воссоздать картину той мучающей тебя непонятной реальности, в которой ты находишься. В момент, когда «картинка» обрела свои чёткие очертания, откуда-то из глубин, как гром среди ясного неба, поднялась настоящая волна цунами. В каком-то неистовом порыве я открыла WhatsApp и написала своё последнее и самое «громкое» послание тому, кого так страстно «любила» последние два года, ради которого и «отправилась» в самый «опасный путь», чтобы раскрыть все «секреты» человечества. Так и не обретя ЕГО (и даже не приблизившись, оставшись в категории «подруга дней моих суровых…»), я чуть не погубила себя, но, тем