Контакт с профессором, который его наблюдал в Москве, налаживался медленно. Нет, к Зову Роя не было равнодушных, все живое притягивала Песнь, но этот индивид был на удивление неподатливым. Глухим. Бесполезным. Даже аура его переливалась самодовольством. Словно взгляд, то и дело бросаемый им на увешанные грамотами стены в кабинете. Регалиями профессор был наделен щедрее, чем новогодняя елка украшениями.
А вот два его ассистента, Лев и Николай, были прекрасной целью. Голодные, неудовлетворённые, раздираемые эгоистичными страстями и в то же время – преданно, самозабвенно любящими науку. Информированные. Они уже часть Сети, её начало. Из них выйдут преданные Слуги Роя! Но нужны еще… Много, по всей планете. Тогда, к моменту Зова Петр будет знать об этой планете всё.
Рой пока далеко, надо работать, как бы тяжело не было, и Пётр старался не упускать ни одной минуты. Позорная слабость, прорывавшаяся то и дело сквозь Истинное сознание, мешала, но сил должно хватить. Когда Рой приблизится, станет проще.
Странного мальчика, одного из пациентов, Пётр заметил еще несколько дней назад. Пробежался взглядом и даже ауру не стал смотреть. Расколотое, больное сознание, на что смотреть?! Даже походка была больная. Неуверенная, немного кособокая, будто кукла шарнирная двигается, а не человек. Интереса не представлял, и Ликадо перестал замечать его вовсе. Здесь, на территории института, таких много. На всех даже энергии Вселенной не хватит. Бесполезные и тем вредные организмы. Не нужны Рою.
Все изменилось, когда однажды, в огромном холле института, он натолкнулся взглядом на мужчину. Лицо показалось знакомым и спустя секунду Пётр вспомнил. Зазвенела защита, сдерживая разбушевавшуюся силу Истинного сознания. Это очень полезный человек. И очень информированный. Достойная цель. Но осторожно, спокойно. Не здесь, не сейчас. Надо подойти ближе, надо, чтобы сам потянулся…
Дефективного маломерка рядом с Целью взгляд выхватил почти мгновенно. Точно! Тот самый ущербный мальчик. Хотя, не такой уж и мальчик, как оказалось, вполне взрослый, совершеннолетний уж точно. В памяти копира легко нашлась нужная информация: Максим Сомов, девятнадцать лет. Представитель золотой молодежи, больной, но единственный ребенок. Выпестованное чадушко, плотно сидящее на наркоте и видимо, пытающий здесь полечиться от последствий. Хотя это значения не имеет. Мальчик Максим вообще значения не имеет. Он проводник к Цели. Более короткого и удобного пути к его папаше не придумать. Ликадо коробило от необходимости прикасаться к уродливой ауре, но оно того стоило – та вздрогнула, отзываясь сразу.
Между ними – с несколько десятков метров – холл больше подходил бы дворцу, а не бюджетному учреждению, будто сам простор, запертый в стенах. Мальчик повернул голову, так, словно пытался найти источник звука, и близоруко прищурился. Легкая цель.
Главное теперь не торопиться. Почти привычный ритуал – успокоить