Помимо этого её хобби были книги. Она читала их запоем. Серость и никчемность одинокой, покинутой всеми родственниками девушки, исчезала, она становилась, то королевой Стюарт, то маркизой де Помпадур, то Марией Антуанеттой. Чудесное было время! От книг в свободное от работы время ей было трудно оторваться. Иногда ей было некогда приготовить себе еду, а иногда даже разогреть её, если она была приготовлена. В её однообразной жизни ничего не происходило и ничто не менялось. Душа требовала большего. Но чего? Она не знала. Тогда она садилась за фортепиано, благо, её научила играть на этом инструменте тётя Софи, и начинала разучивать «Лунную сонату» Бетховена или двадцать четыре фортепьянных этюда Фредерика Шопена. А выучив их, играла, когда требовало мятежное состояние её сердца. Вся боль одинокой, никому ненужной, как она считала, девушки выливалась в этих звуках.
Нет, нет, она была прехорошенькой молодой девушкой. Только она не понимала этого. Очень простенькая одежда, шила-то сама, делала её почти серой мышкой. Но что бы там, ни было, на улице и в магазине, где она работала, на неё заглядывались, она же, не понимала, почему. Ей казалось, из-за того, что она дурно, безвкусно одета. Если кто-то делал попытки познакомиться с ней, она отворачивалась и убегала, думая, что над ней смеются.
Так бы продолжалось почти всю её жизнь. Она уже ни на что не надеялась. Даже мечтать, не смела, как другие девушки о том, что может кому-то нравиться. «Кому нужна такая замухрышка, как я?», – думала она с болью. Она знала, что будет всегда одинокой, как тётя Софи. «Бедняжка, как же ей не повезло!», – думала она, вспоминая тётю со слезами на глазах, но помочь ей, она ничем не могла.
Как-то она познакомилась с милой, приятной в обращении девушкой. Та выбирала в их магазине маленькое скромное золотое колечко. Её звали Зоей, она оказалась русской эмигранткой. Скарлет помогла ей подобрать кольцо, та поблагодарила, купила