Тростниковая птичка. Ольга Смайлер

я решила, что он смотрит прямо на меня. Я пискнула и вылетела из-за гардины, желая более всего сейчас убежать в нашу комнату и крепко запереть за собой дверь.

      К несчастью, хоть мне и показалось, что за гардиной я просидела вечность, в «столовой» прошло не так много времени. Да и выскочила я крайне неудачно – прямиком к парам, ждущим начало следующего танца. Жгучее чувство стыда было сильней остальных мыслей, поэтому я только беспомощно крутила головой, не понимая, что же делать. Но первые же такты такой знакомой мелодии помогли взять себя в руки – я знала этот танец, знала хорошо – мы всегда танцевали его на всех семейных вечеринках в память о бабушке Лисси, и даже тетка Полина снисходила до него. И я решила, что это сама судьба подсказывает, что надо танцевать. Оставалось дело за малым – найти партнера, и я (вот странно, да?) не хотела, чтобы это был воин. Спешащий мужчина в белом колпаке, выдернутый мной за руку на танцпол, был удивлен – это был тот самый повар, обладающий невиданным талантом к пантомиме. Что же, решила я, мы составим идеальную пару, а двум смелым вертихвосткам удастся еще немного оттянуть миг неминуемого наказания.