Понятное дело, Игорю хотелось бы заниматься индивидуально, но пока нет такой возможности, он будет брать то, что дано. Максимум из того, что дано. К тому же тренер и так уделил ему немало времени, больше, чем другим. Очевидно, у него свои мотивы, свои амбиции – ему нужен боец на турнир, а в секции, судя по всему, подходящих не было. Из тех, что Игорь успел заметить, были лишь два хилых пятнадцатилетних пацана, разновозрастные детишки, от шести до двенадцати лет. Да еще девчонка.
Девушка. Да, эта девушка. Игорь знал ее когда-то. Как же ее зовут?
Он смутно помнил их разговоры, ее навязчивое сопровождение и надоедливый звонкий голос.
Странно, что он никак не мог вспомнить ее имени.
Но зато он хорошо помнил ее глаза. Огромные такие глаза и вселенский страх, отражающийся в серо-зеленой глубине ее радужек. Страх, который поселился в ней однажды и, кажется, остался там навсегда.
Он ясно помнил то пьянящее ощущение ее тонкой шеи в его руках, тонкой как тростинка, нажми чуть сильнее и сломается.
Помнил дурманящее разум ощущение власти и контроля. Того, что ему так не хватало в обычной жизни. То, в чем он так отчаянно нуждался. Он ничего не мог изменить в своем убогом существовании, ничего не мог исправить, ничего не контролировал. Не управлял своей жизнью.
Но зато он мог управлять девчонкой. Ее страхом. Она была у него на поводке, а он мог потянуть сильнее, и ее глаза наполнялись ужасом, отпускал – и в них появлялась надежда на спасение. Абсолютная власть и никакого сопротивления.
Она была слабой. Всегда, за исключением того единственного случая, когда осмелилась плохо сказать о его матери. Вернее, она сказала о нем. Сын шлюхи. Но это не меняло дела. Никто не смел так называть его мать. Он помнил, как ее слова бульдозером врезались в его барабанные перепонки, медленно сплющили его мозг, отключили здравый смысл. Он не верил, что кто-то может быть настолько отчаянно смел, чтобы сказать, а потом и еще раз услужливо повторить эти слова человеку с кувалдой в руках. Он бы оценил ее смелость, говори она эти слова о ком-то другом.
Он помнил, как ярость затмила сознание, поглотила рассудок, оставив лишь желание убивать, разрушать, делать больно. Он жаждал ее боли. Ее страха. Слез. И получив, вдруг почувствовал себя живым. Способным что-то менять, чем-то управлять, судить и выносить приговор. Почувствовал себя хоть сколько-то значимым.
Он пил ее страх, словно самый сладкий напиток. Словно эликсир, раз за разом возвращающий его к жизни.
Она была слабой, а он ненавидел слабость в любых ее проявлениях.
Да он и сам был слабаком. Поскольку ощущение силы, превосходства и власти, испытывал только рядом с ней – беззащитной, тщедушной птичкой. Каким же он был ничтожеством, что только на фоне этой соплячки, чувствовал себя властелином.
Каким же он был дерьмом.
Плохие воспоминания. Ненужные. Настроение все-таки упало ниже плинтуса. Черт.
Игорь сжал в кармане аккуратно сложенную