что так мучит, наносит раны.
И тиран этот – моя гордость.
Моя глупость приносит слезы,
расплетают волокна нервы.
Пусть не первой, но самой верной
так хочу я подняться в небо.
В облаках затеряться мне бы
и пролиться дождем на сердце,
от которого некуда деться…
15.
Я хочу босиком по росе —
напоить свои ноги прохладой,
а потом – побежать по тропе,
и пылинки станцуют торнадо.
Каждый камешек, впившийся в плоть,
мне напомнит о том – что живая.
Лишь бы лень мне свою побороть,
что на плечи мне давит, вздыхая.
Наклониться над каждым цветком —
что прекрасней любых самоцветов.
Как приятно ходить босиком —
ощущая себя частью лета…
16.
Есть люди с Солнышком внутри,
от глаз расходятся лучи.
Они приходят – сразу свет,
что растворяет сотни бед.
От них тепло – от них не жарко.
Их свет внутри горит огарком
Свечи, что согревает всех —
кто рядом с ними много лет.
И даже посторонним людям
они безмерно отдают
лучи прекраснейшего солнца,
что сами в сердце создают…
Есть Люди – незаметны вроде,
но, если силы на исходе,
они – как воздух, наполняют
Надеждой, сопереживают.
Подставят руку и плечо
и с ними нам не горячо.
Их свет совсем не обжигает —
он тихо тает, ободряет,
он в нас сомненья убирает
и Крылья снова расправляет,
что есть с рождения у всех —
но мы их часто забываем,
теряем, в шкафчик убираем.
А эти люди нам напомнят —
что всех прекрасней человек,
в котором есть Душа живая —
что, на невзгоды невзирая,
свой щедро отправляет Свет…
17.
Сто раз говорила себе, повторяла —
не раскрывайся, ударят внезапно.
Ты, верно, забыла, как это бывает?
Сильнее бьет тот, кому доверяем.
Душа беззащитным свернулась котенком —
поверила в чудо… Ну что, ты довольна?
Сто раз говорила – не открывайся,
сожмись, затаись и притворяйся!
Как притворяются те, кто нам дорог.
Как больно мне падать, как больно, как больно.
Вернуться к себе, вернуться к истокам
и запретить себе верить во что-то.
Вернуться к себе – где сердцу привольно,
где больше никто не сделает больно
18.
Мы в суете забываем —
как же прекрасна жизнь —
хрупкая. Еле касаясь,
ей говорим – ты держись.
Как балериана в пуантах
часто над пропастью мы
Белого лебедя пашем
нашей покорной любви.
Танец – большое искусство,
мы же его кое-как.
Часто