которая всесильна, ежечасна,
которая мирскому неподвластна.
Легка – как воздух,
как родник – чиста.
«Ты мне звонишь, когда я крепко сплю…»
Ты мне звонишь, когда я крепко сплю,
когда мне от покоя беспокойно,
когда твое привычное «люблю»
не радостно мне делает, а больно.
Такая ночь, что перекочевать
через пространство (горы или степи…);
и мне уже не надо целовать
твои глаза в жемчужном, лунном свете.
«Как ты живешь?»… Мне странен твой вопрос
лишь тем, что глуп и слишком однозначен.
Ни слов моих, ни радостей, ни слез
не слышишь больше… Ты другим охвачен.
И мне подругой сделалась луна,
громадная, до умопомраченья…
Ты мне звонишь, тревожа топи сна.
Ты мне звонишь, но нет тебе прощенья.
Не правда, что ушедшие на час,
всего на миг забывшие – бывают.
Уходят те, кто меньше любят нас
и к нам – едва заметно – остывают.
«Как часто мы играемся словами…»
Как часто мы играемся словами,
забыв, что в них заложен страшный дар,
что грубые бывают, как цунами,
что нежные бывают, как нектар;
что нежные, как травы, души лечат,
что в них свои бросают семена,
что с нежными любовь бывает легче,
что с ними проще и сильней она.
А ты теперь как гвозди забиваешь
в любовь десятки грубых, черствых слов.
И ты ее спокойно убиваешь,
и рад, что сам свободен и здоров.
Она молчит… И я молчу несмело.
И что теперь нам миру говорить?!
Любовь брони от брани не надела
и не умеет спорить и винить.
Но все не так!.. Она была красива,
а нынче с искалеченным лицом.
И я не та!.. Вчера была счастливой.
Теперь тебя считаю подлецом.
Любовь молчит… Но, задыхаясь, тает
от грубости, от серых будних дней.
И невзначай – под утро – улетает.
И нежных слов уже не нужно ей.
Как часто мы друг друга бьем словами
в, казалось бы, ничем не важный час.
И вдруг они – как буря, как цунами —
внезапно, с ходу разлучают нас.
И что твердить: «Давайте быть нежнее!»
От нежных слов мы тоже устаем.
Мы, что имеем, – чаще не жалеем
и невзначай навеки отдаем.
«А любовь – это, знаешь, не только смотреть в облака…»
А любовь – это, знаешь, не только смотреть в облака,
вместе чай разливать и на кухне готовить картошку —
это общие горы и реки, пространства, века,
общий замок и скит… А случится такое – сторожка.
Я не буду винить… И прости, но бессильны слова.
Не единое ложе, не общее время влеченья —
есть любовь… Это общий апрель, и цветы,