Яранский проснулся в восемь часов вечера. В памяти всплыло произошедшее. Он направился в комнату дочери. Анжела лежала на кровати и задумчиво смотрела в потолок.
– Доча, ты как? – спросил он участливо.
– Хорошо, – Анжела продолжала смотреть в потолок.
– Давай поужинаем, я разогрею котлетки. Хочешь?
– Не хочу, – ответила девушка. Она встала и медленно проследовала в ванную.
Яранский чувствовал себя не в своей тарелке. Поскорее бы вернулась жена. Он так соскучился по ней, будто бы не видел год! Он всё-таки пошёл хлопотать на кухню. Анжела вышла минут через двадцать с мокрыми волосами, завёрнутая в полотенце. Странно, не в своё, а в материно полотенце. Ну ладно… Неважно.
– Папа, где мой халат? Или вещи какие-то?
Яранский удивился вопросу.
– Ой, ну я-то откуда ж знаю… – смутился он. – Глянь в шкафу у себя.
– Пап, извини, у меня, честно говоря, голова болит. Ты не против, я спать пойду?
– Дочка, а маму не хочешь дождаться? Поели бы вместе… – залопотал Яранский как будто оправдываясь. – Тебе завтра к какой паре? К первой?
Анжела помолчала, потом ответила:
– Да, к первой.
Не дожидаясь больше никаких возражений отца, Анжела просто ушла и закрылась в своей комнате. Примерно час там горел свет (наверное, готовилась к зачёту), потом всё стихло, и свет погас. Ещё через некоторое время Яранский услышал, как дверь немного приоткрылась. Он подкрался к дверной щелке, присмотрелся. Анжела мирно спала.
В полдевятого вечера вернулась, наконец, Лариса.
– Где ты была так долго? –