Может быть и снискала бы радости
От других – что с налётом бульварным.
Да ещё бы не думать, не маяться,
О тебе не мечтать украдкою,
Говорить чепуху и не каяться,
Не грустить о тебе, мой сладкий.
Изукрасить бы память заплатками:
От тебя выстригать проплешины;
Удалить твои файлы папками
Да отправить их с водами вешними.
И вина бы в бокал мне красного
И не думать про расстояние.
Так ведь помнить хочу тебя, ясный мой,
На пороге скупого прощания!
Мне б на сердце поставить ставенки,
Чтоб впускать лишь по стуку условному.
До свиданья, мой цветик аленький,
Солнцеимя моё бесподобное!
Это горько писать о боли…
Это горько: писать о боли,
Когда хотелось бы ласкать словами…
Отвести бы тебя под звёзды в поле,
Да всю ночь баловать стихами —
Сладкозвучными, с привкусом пенным,
С переливами светлой страсти;
Признаваясь тебе в сокровенном,
Быть покорной твоей нежной власти.
Обнимать тебя тепло, с любовью,
Чувствовать тебя на грани предела,
Или сесть к твоему изголовью,
Как ещё недавно сидела.
Это грустно, когда повсюду
Слайды памяти о тебе листаются…
Сколько лет говорила себе: «Забуду!»
Да только никак не получается:
О глазах твоих, что теперь всё дальше,
О губах, что всюду мерещатся.
Обнять бы тебя – легко, без фальши,
Ещё немного побыть твоей женщиной,
Слушать сердце да гладить волосы,
Как любила делать когда-то.
Но уже простираются полосы
Наших встреч последним закатом…
А ведь ты прав и мне уже не больно…
А ведь ты прав: и мне уже не больно.
Жизнь без тебя не стала мне тюрьмой.
Лишь иногда под вечер слишком знойный
Немного чувствую себя вдовой.
И знаешь, ведь печаль бывает светлой,
Как тёплая лазурь после грозы:
Когда взлетают выше птицы с ветви,
А травы ещё помнят вкус слезы.
И лёгкий ветер, терпкий ветер вольный
Приносит свежесть, как морской прибой.
Но иногда под вечер слишком знойный
Немного чувствую себя вдовой…
Невидимка
Не плавиться, не греться об тебя,
Не разливаться трепетною дымкой,
Не ждать тебя, лелея и любя,
Забыть о том, как лёгкой невидимкой
Вплывала в сны твои. Или тихонько днём,
Когда ты вдруг ловил себя на мысли,
Что думал обо мне – то вправду над плечом
Твоим склонялась я так низко.
Забыть о том, что руку протянув,
Даже не рядом будучи, могла коснуться.
Или, глаза мечтательно сомкнув,
Тебя увидеть, как на белом блюдце.
Сказала: «Отпущу, да будет так!»
Но сердце