Неизведанность, оказывается, пугает гораздо больше, чем смерть.
По ощущениям мы едем минут двадцать. Ситуация повторяется, когда меня вытаскивают из машины. Бесцеремонно, нагло как мусор. Несут по лестнице вверх. Сердце колотится, как в последний раз. Скрипучие двери оглушают меня, когда члены мафии заносят моё тело внутрь. Кажется, что есть только оно, а внутри – пустота. Его швыряют на бетонный пол, мои колени больно бьются, раздирая тонкую кожу. Я вскрикиваю от боли, когда моя щека касается бетона. Звук получается сдавленный.
– Думаю, Марк, прежде чем, отказываться, – знакомый, полный иронии, голос Пабло врывается в моё сознание. – …тебе стоит посмотреть, от чего именно ты отказываешься.
Он обращается к моему бывшему?? Он здесь? Боже… Я невольно сжимаюсь на полу от стыда. Не думала, что увижу его… Мне не надо его видеть…
Но спрашивать меня, конечно, не собираются. С моего лица срывают мешок и ставят коленями на пол ровно. Сквозь удушающую пелену я вижу Его. Я на коленях перед ним. Как когда-то… заплаканная и обреченная. Дыхание перехватывает. Даже волосы топорщатся испуганно на макушке от шока…
Он так близко… нас разделяет пять шагов, но кажется, что целая жизнь.
Изменился. Слишком сильно, чтобы увидеть в нем бывшего беззаботного веселого Марка. Он старше меня на девять лет и теперь это ощущается еще больше. Фигура тяжелая, мускулистая, полная темной энергетики. Черные брюки и черная рубашка обтягивают своего владельца, что сложил руки на груди. Лицо скрывается за густой щетиной, на устах отвращение и пренебрежение танцуют танго. А в глазах…
О, нет.
Болезненная и одинокая слеза течет моей щекой, когда я вижу этот взгляд… тот, что я теперь хорошо знаю. Это взгляд палача. Темные зрачки и кровью налитые белки просто кричат о том, что он глубоко во всем этом. Марк – часть мафиозного мира. И то, что позади него с десяток вооруженных людей подсказывает, что вряд ли он просто дилер. Тогда кто он?
Кто такой Марк…
– Так что скажешь, Кано? – обращается к нему Эскобар. – Забираешь свою шлюху? Или я могу продолжать с ней играть?
Мое тело становится липким от взгляда Марка. Мороз идет кожей, вызывая еще больший страх. Я знаю, что не нужна ему, но… я не хочу это слышать… еще раз. В моих глазах до сих пор раскаяние, но оно никогда не было ему нужным.
– Думаешь, что у меня мало шлюх? – наконец я слышу голос Марка. Глубокий, сухой, жестокий… как и то, что я слышу… пульс падает до нуля. Услышала.
Он как статуя, не двигается. Только волосы, что спадают немного в бок, вздрагивают, потому что их владелец напрягает скулы. У меня уши закладывает от внутреннего шума. Эскобар приближается ко мне и хватает за волосы, натягивая мою голову вверх. Стыдно, противно, больно…
– Думаю,