Оказываюсь в очередной комнате, в которой нет ничего примечательного. Голые серые стены. Матрас на полу и разбросанная одежда. Замираю, осознавая, что это очень похоже на то, что сейчас представляет собой комната Лазарро. Подхожу к матрасу и поднимаю знакомые чёрные трусики. Клянусь, что сегодня я была в таких же. Не знаю, что здесь происходит, и не хочу знать, но это мои трусики. Мои!
Дверь за спиной хлопает, и я слышу, как щёлкает замок. Нельзя оборачиваться. Нельзя двигаться назад. Только вперёд.
Глава 4
– Это ты, – шепчу, поверхностно дыша.
– Ты уже чувствуешь меня даже на расстоянии, Белоснежка, – приглушённо отвечает Лазарро.
– Что это всё значит? Наказания. Банкет. Самолёт. Стюардесса. Вилла. Пентхаус. Я ничего не забыла? Это были мои трусики? – Напрягаясь, облизываю губы. За спиной раздаются шаги.
– Ты увидела мои любимые моменты наших встреч. Хотя их было куда больше, но эти самые изысканные. Ночь наказания. Когда ты начала меняться. Ты так боролась сама с собой, что мне было крайне интересно узнать, что же ты решишь дальше. Облегчение моих яиц. Они всегда рядом с тобой полны спермы. Они ждут, чтобы выстрелить в твой рот, в тебя, на твою кожу. Пропитать всю тебя собой. Танец. Характер твой, Белоснежка. – Лазарро касается моих волос, убирая их назад. Всхлипываю и замираю.
– Ты отомстила мне, и снова проявился твой характер. Я гордился тобой в тот момент. А после него я искал ради тебя рассвет. Твоя борьба продолжилась, – произносит, губами касаясь моей шеи, и проводит ими к уху.
– Ты обвиняла меня в насилии. Так кричала. А твоё тело всегда было намного умнее, чем разум. Оно принадлежало мне. Акулы. Твой страх за мою жизнь. Никому нет дела до неё. Обычно люди хотят, чтобы я сдох. Но не ты. Ненавидеть, всем сердцем презирать насильника в моём лице и спасать его из грёбаного ада. В этом вся ты, Белоснежка. Полна противоречий. И вот где мы в результате оказались. В разрушенных стенах моей любимой квартиры. Из-за тебя. Из-за твоей глупости. Из-за твоего сердца. Из-за твоей души, – он цедит слова и хватает меня за шею. С шумом втягиваю в себя воздух.
– Я замарать тебя хочу. Оставить чёрные пятна на тебе. Где они? Где мои прикосновения к тебе? Хоть чем-то я тебя испачкал? Кровью? Дерьмом? Ненавистью? Злостью? Ты испачкана мной хотя бы немного? Белоснежка.
Его шёпот дурманит. В нём столько эмоций, отчего мои ноги дрожат.
– Нет. Ты скажешь нет, и я