На петле времени. Дмитрий Барабаш. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Дмитрий Барабаш
Издательство: Accent Graphics Communications
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 2014
isbn:
Скачать книгу
и ума.

      История

      История. Подзорная труба

      повернута, показывая глазу

      картинку, где пестрящая толпа

      при уменьшеньи сплющивает массу

      до серости шинельного пятна.

      История не терпит точных хроник

      (нельзя увидеть истину со дна) и требует участья посторонних,

      завременных, и лучше если за пространственных взирателей.

      Чем дальше – тем точнее.

      Но где ж их взять? И пишут, как умея,

      ее на свой, подобострастный лад

      татарин, немец, русский, два еврея

      для вечной славы и земных наград.

      История. Я с этой бабой в ссоре.

      Куда ни глянь – то пудра, то подвох.

      С ней даже Пушкин нахлебался горя

      и про Петра закончить в срок не смог.

      История. Она на всех одна.

      Но каждый видит только то, что хочет,

      что выгодно, что не достать со дна

      (не донырнуть). И страстный почерк прочит

      забвение, венчающее смерть.

      Зачем нам знать, что правых нет и битых,

      что зло с добром, как зеркало с лицом.

      И кто кому на самом деле корчит

      какие роли, кто кого венцом

      или колечком нимба наделяет?

      Чем лучше бить, началом иль концом,

      ведь что из них есть что – никто не знает.

      Порой мне кажется, что серое пятно

      умеет думать. Масса, как одно

      живое существо. И, с точки зренья массы,

      пусть черепашьим ходом – миг за век —

      добро и зло меняются местами.

      И полумесяцы становятся крестами,

      кресты растут до сатанинских звезд.

      Чревоугодия сменяются на пост,

      а пост на тост. Священными местами

      меняется буддистский храм любви

      с аскетами; рубцуют до крови себя плетьми

      по обнаженным спинам.

      И вновь отец соперничает с сыном

      за первенство. И кто ж из них первей?

      Тот был вчера, а этот стал сегодня.

      Кто впереди? И если преисподня

      страшнее неба, то зачем пути,

      из праха начинаясь, в нем же вянут…

      И вечный поиск признаков души,

      напутствие: ступай и не греши,

      и тяжесть черепа на руку оперши,

      в сомнениях теряться не устанут,

      как мячик теннисный, пока не канет в аут,

      за ту черту, где правды нет и лжи.

      За ту мечту, где будут хороши

      и ласковы встречающие предки?

      Невыносимее, чем жить в грудинной клетке,

      помыслить о бессмертии людском.

      Тут пульса стук сродни секундной стрелке,

      таинственней летающей тарелки

      удары рифмы по роялю вен.

      Календари, долготы и широты —

      когда бы Моцарт положил на ноты,

      сорвались бы с линеек и орбит.

      И прошлое Иванушкой из лука

      пустилось бы в неведомую даль.

      И хронологий круговая скука

      развеялась как пьяная печаль.

      Нет ничего в божественном порядке

      загадочного. Мы играем в прятки

      и видим прошлое линованным в квадрат.

      На будущее хмуримся сердито,

      так,