Уроки жизни. Расул Гамзатович Гамзатов

>

      К 90-летию Расула Гамзатова

      Вместо предисловия

      Надпись на дорогой для меня

      книге моего отца «Метла адатов»

      Метла не для адатов, как когда-то,

      А для пороков нам нужна давно…

      Тот ливень, что стремился смыть адаты,

      Смывал и честь порою заодно.

      Отец, твой посох пригодился б очень:

      Взгляни, как безнаказанно снуют

      Те, что язык и имя между прочим

      Порою по дешевке продают…

      Отец, нет крови на моем кинжале,

      Взгляни, он не отточен до сих пор.

      Но чтобы мать с сестрой не обижали,

      Кинжал необходим в отрогах гор…

      А если с головы сорвут папаху,

      Что – жалобу писать в Верховный суд

      На наглецов, что без стыда и страха

      Под чьим-то покровительством живут?..

      Отец, да нужно ль было тратить годы,

      Чтоб все адаты осуждать подряд?

      Готов отдать я все новинки моды

      За ободинский свадебный наряд.

      Мне грустно, что поблекли украшенья

      Кахибских женщин… Думаю, никто

      Теперь не смеет выносить решенья,

      Как нашим девушкам носить чохто…

      Я огорчен – читатель мой поймет ли? —

      Что без следа исчезли как-то вдруг

      Старинные подносы из Голотля:

      Мне помнится – их было тридцать штук.

      А праздник первой борозды!.. Едва ли

      Был радостней под горскою звездой!

      Отец, могу ль не пребывать в печали,

      Коль он утрачен – вместе с бороздой…

      Доносчиков и взяточников вместе

      Всех вымести бы, не жалея сил!

      Ну, а калым, когда он – дар невесте,

      Не взятка: я и сам его платил…

      Невесту выбрать пусть любовь поможет,

      Оповестив об этом целый свет…

      И пусть соседей строгих не тревожит —

      Ее лицо закрыто или нет.

      О свадьбы дагестанские, о свадьбы!..

      О молодость!.. Клубится до сих пор

      Пыль из-под каблуков – еще сплясать бы

      Хоть раз на свадьбе меж отрогов гор!

      И нынче могут выпасть нам на долю

      Любовь и радость и душа в огне…

      Но все-таки, как пресной пище соли,

      Порой адатов не хватает мне…

      Я время не хулю, хоть и жестоки

      Его дела, и скуден жар сердец.

      Но знаю, не адаты, а пороки

      Метлою надо выметать, отец!

      Скажу, хоть это, может, неуместно,

      Хоть век во всех грехах я не виню:

      Как соли не хватает пище пресной,

      Так разума сегодняшнему дню.

      Я обособить свой аул не жажду,

      Но я люблю, чтобы на горный склон

      В папахе выходил бы горец каждый

      Неспешно – как водилось испокон.

      Песня матери, сказка про отца моего

      У очага

      Дверцы печки растворены, угли раздуты,

      И кирпич закопчен, и огонь тускловат,

      Но гляжу я на пламя, и кажется, будто

      Это вовсе не угли, а звезды горят.

      Звезды детства горят, звезды неба родного,

      Я сижу у огня, и мерещится мне,

      Будто сказка отца вдруг послышалась снова,

      Песня матери снова звенит в тишине.