– Восемь лет женаты. Детей нет. Она не хочет. Говорит, заняты… Некогда.
Даша кивнула. Стало вроде бы понятно, откуда растут ноги грубости, но не легче.
Меньше всего она хотела знать, что Стас хочет детей, а его жена – та, которую сам выбрал, которую «любит больше жизни» – нет.
– Всему свое время. Когда придет ваше – все будет.
– Чтобы пришло наше – нужно шанс давать. А она просто не хочет. Ребенка от меня не хочет. А ты хочешь, Даш?
Дыхание сперло, сердце будто из груди вылетело, минуя ребра.
– От Богдана… Ну, хочешь? – и если бы Стас не уточнил – куда-то ввысь взлетело бы, а так – рухнуло к его ногам.
– Не задавай мне такие вопросы. Я это только с Богданом буду обсуждать. Да и ты… Это ненормально с посторонним человеком…
– А я не с посторонним, Носик. Я с тобой. Я разобраться хочу, да все как-то не получается. Это нормально, что она не хочет, а меня так колбасит? У всех женщин такое? Или все же есть проблема и ее решать нужно?
– Стас… Я тебе не подопытный кролик. Чего ты хочешь? С ней разговаривай, не со мной.
– Наговорился… Тошнит уже…
– Ну так разведись.
Даша не ожидала от себя такой дерзости. Хотя… Вероятно, это был ее ответный удар Стасу за «а ты хочешь, Даш?».
Стас полоснул взглядом по ее лицу. Таким… Болезненным, злым. Кажется, в самый центр раны попала. Думает об этом. Точно думает…
И, наверное, сердцу опять бы забиться сильней, да только это ведь ничего не меняет. Столько лет прошло. Та любовь Даше отболела давно. У нее есть любимый человек. И даже бросить в глаза: «Я тебе говорила!» не хочется. Жалко его.
– А дальше что?
– Ты у меня спрашиваешь? Что угодно. Свобода…
Стас долго смотрел в лицо Даши. Молча смотрел, пристально. Видимо, в голове что-то складывал…
– Не выходи за него замуж, Даш… Это не любовь, если дальше – свобода…
Сказал, разозлив еще сильней, чем замечанием о занятости.
– Не накладывай свой опыт на мой, хорошо? Ты спросил совета – я дала. Не нравится совет – ищи другого советчика. Да и вообще… Не зови меня больше на покурить, Стас. У тебя друг есть – Артём. Вот с ним и обсуждайте такое. А я… Носик. Младшая сестра. Дитё.
Сказала, развернулась, подошла к домофону, набрала нужный номер квартиры…
Как на зло, открывать не спешили. Стас успел докурить, сзади подойти… Слишком близко.
У Даши плечи мурашками покрылись, когда он положил на них свои ладони, в жар бросило, когда коснулся губами волос на макушке.
– Прости, Носик. Меня заносит. Я желаю тебе счастья. Не слушай дурака.
– Накурились, маньяки? – только голос Лили в домофоне заставил Дашу вздрогнуть, его руки с себя сбросить, дернуть дверь, шагнуть в подъезд.
Они