Ну, камчадал, и что с него возьмёшь!
Предвижу удивление на лицах:
Чего я ощетинился, как ёж?
Камасутра
Камчатка – это тоже камасутра,
И с вечера в том смысле, и с утра,
И здесь живя, я поступаю мудро,
Хотя бежать давно уже пора.
Но солнце я могу рукой погладить,
Оно встаёт здесь – верь или не верь,
Не обойти ни спереди, ни сзади,
И не войти как в запертую дверь.
Я запечатан солнцем, будто пломбой,
Кроваво-красным сгустком сургуча,
Сюда упал я водородной бомбой,
Пусть даже впопыхах и сгоряча.
И не упал скорее, а свалился,
И даже «с добрым утром!» не сказал,
Нырнул как в детстве головою с пирса,
Забыв закрыть от ужаса глаза.
Но ничего: Камчатка как Камчатка!
Чудес немного, разве только сны…
Я убегал от солнца без оглядки
И каждым утром возвращался с ним!
Земля Усталости
У вас черешня на подходе,
у нас – камчатская зима,
ты можешь жить в своём народе,
но только не сойди с ума.
У вас там Крым или Флорида,
у нас с утра – сопливый снег,
и жизнь, как будто бы коррида,
где ты и бык, и человек.
Давно тут люди попривыкли
к землетрясениям, снегам,
не Колыма, но лучше «вы к нам»,
к благословенным берегам.
Ругать Камчатку не пристало,
а больше принято хвалить,
но почему же так устало
гляжу я на её гранит?
И предки, что сюда сослали,
глядели так же на неё,
прошли через собачьи лаи,
с отливом синим вороньё.
Земля усталости российской
и человеческой вообще,
где все живые – в чёрном списке
и каждому предъявлен счёт.
Камчатка – скважина дверная
американского замка,
но ключ где – я о том не знаю,
и это тайна на века.
Он есть, волшебный этот ключик,
лежит в каком-то сундуке,
в каком – гадает весь Вилючинск
у капитанов по руке.
Не капитанов – командиров
больших подводных крейсеров,
извечных русских мойдодыров,
что ставят только на зеро.
Первомайское
Всегда гроза в начале мая приятнее, чем снегопад,
Есенину не надо рая, но он не видел этот ад!
Конечно же, не ад кромешный
– просветы в тучах всё же есть,
Но не испытываю нежность и созревает в сердце месть.
Я отомщу родному краю – уеду отдыхать на юг,
Где денег, правда, взять не знаю, что усложняет месть мою.
Но я уеду. Надоело. Ну сколько можно пурговать?
Хотя и не в погоде дело, о ней мы говорим сперва.
Ну, помечтали и – за дело: за мир, за труд и даже май,
Косноязычно,