Я взял верхнюю книгу, «История города в рассказах и фотографиях», раскрыл наугад, начал просматривать черно-белые и цветные фотографии. Вот первые поселенцы, вот первые дома-бараки, вот первая свадьба, вот… Сердце забилось учащенно, просто заколотилось: на фотографии был Дворец культуры, а перед ним – бассейн-фонтан!
– Это фонтан? – я смотрел на фото, наверное, с вытаращенными глазами.
– Это? Ну да. – Она подошла, старое фото ее тоже заинтересовало. – Был сначала фонтан. Его сразу после взрыва на химзаводе засыпали.
– А что за взрыв?
– Давно это было… Установка какая-то взорвалась. – Она вздохнула. – Там почти вся смена погибла, пять человек. Из них две пары семейных было, муж да жена. После этого семейным парам категорически запретили в одну смену работать. Начальник смены жив остался. Его первым взрывом, говорят, метров на пятнадцать отбросило, это и спасло, по кусочкам собирали…
– А остальные … их что же, там … на площади похоронили?
– Некого было хоронить. Там же не просто взрывы были, какие-то химические. Ничего не осталось. А цветы в память об этом решили посадить…
– А начальник смены, что с ним сейчас?
– Совершенно не знаю. – Она развела руками. – Только, говорят, и память, и рассудок частично потерял. Скорбная история.
Мы помолчали. Я глянул на часы на стене.
– Вы же уже закрываться должны. – Я встал. – Спасибо огромное за рассказ, за чай! – Можно, я эту книгу с собой возьму, почитать?
– Конечно, это же библиотека! Берегите ее, она здесь в одном экземпляре. Вот только мне надо вас записать. – Она вернулась к рабочему столу, взяла чистую читательскую карту и вопросительно посмотрела на меня.
– Пушкин, – сказал я, опять уставившись на старую фотографию с фонтаном. И не сразу заметил, что повисла тишина.
– Александр Сергеевич? – с иронией спросила Арина Родионовна.
– Нет, Тихон … Тимурович, – растерянно ответил я.
Я вздохнул, раскрыл свой паспорт, передал ей.
– Извините… – Она была несколько смущена и одновременно рада, что все оказалось правдой.
Я продиктовал свой адрес с бумажки, которую дал Никита, взял книгу и от души раскланялся с доброй хозяюшкой.
На выходе я бесшумно отодвинул засов, с улицы пахнуло приятной вечерней свежестью. Дождь кончился, асфальт был мокрый, небо по-прежнему было темным, но уже не от туч, а от приближающейся ночи. Я протянул ладонь, поймал несколько последних капель, сунул книгу за пазуху рубашки.
– Сегодня что-то произойдет, необычное, – вдруг у меня за спиной произнесла тихо подошедшая Арина Родионовна
– Почему? – не понял я.
– Дождичек был. После дождичка в четверг много чего произойдет…
И грянул гром
«И грянул гром…»
Р. Брэдбери,
название рассказа
Фонари