– Молодой человек, паспорт ваш можно? – спросил старшина.
Взгляд у него цепкий, пытливый.
– Если нужно, пожалуйста...
Милиционер просмотрел паспорт, сверил фотографию в нем с оригиналом.
– Так, Скворцов Станислав Васильевич... Новосибирская область... Зачем в Москву прибыли?
– Просто...
– Просто сейчас ничего не делается... Что там у нас в сумке?
– Вещи...
– Взрывчатые вещества, наркотики есть?
– За дурака меня держите? – усмехнулся Стас. – Если б это было, разве бы я вам сказал... Нет у меня ничего: ни наркотиков, ни пластида...
– Почему именно пластида? – насторожился сержант и подозрительно покосился на своего напарника.
– Ну, не знаю, вы же террористов ищете. А для чего-то серьезного много тротила нужно. А пластид по эквиваленту покруче будет...
– Сумку к осмотру! – рявкнул старшина и отошел на шаг, чтобы в случае чего успеть отреагировать.
– Да нет у меня там ничего...
Стас понимал, что милиционеров баснями не накормишь. Поэтому позволил сержанту распотрошить свою сумку... Зря он про пластид сказал. Не надо было дразнить милиционеров. Но раз уж оплошал, надо терпеть.
В сумке запрещенных предметов не обнаружилось. Но милиционеры не успокоились.
– Вам придется пройти с нами! – вынес свой вердикт старшина.
– Ну, это лишнее! – запротестовал Стас. – Нашли террориста... Я сам четыре года с ними воевал...
Он протянул старшине еще один документ – удостоверение личности, которое «забыл» сдать при увольнении.
– Так, Скворцов... Прапорщик... Воинская часть... – куда более уважительным тоном прочитал милиционер. – Что это за часть такая?
– Армейская разведка...
За два года срочной службы Стас дослужился до старшины, затем остался на сверхсрочную и через полгода стал прапорщиком. В общей сложности пять лет прослужил. Из них четыре – с учетом всех перерывов – в Дагестане и Чечне. Два ордена, три медали... Ему было чем гордиться...
– Понятно... Ну, извини, брат...
Милиционеры – такие же служивые люди, каким он сам был полгода назад. А служивый служивого всегда поймет...
Стас закинул сумку на плечо и направился дальше. На площади перед вокзалом стояло сразу несколько машин с шашечками такси.
– Куда едем, командир? – спросил низкорослый мужичок с кривыми, как у калмыцкого всадника, ногами.
– Рублевское шоссе...
Стас назвал точный адрес.
– Это за Кольцевой, – вслух подумал таксист. – Но все равно круто... Три тысячи, поехали?
– Ты, наверное, пошутил?
В глазах Стаса три тысячи рублей представлялись целым состоянием. Да он после дембеля в своем поселке с утра до ночи работал охранником и то столько в месяц не получал...
– Что, не потянешь? – Мужик озадаченно почесал затылок. – А тысячу?.. Это по-божески...
– Креста на тебе нет, божеский ты человек, – криво усмехнулся Стас.
Но в машину