Рассада. Андрей Валерьевич Грачёв

ивать верхнюю пуговицу пальто. Ужасная пора – слякоть, сырость, кашляющие и шмыгающие носами люди. И эта противная вечерняя темень с раздражающими уставшие глаза бликами фар на мокром асфальте.

      На остановке было многолюдно, люди инстинктивно жались друг к другу. Егора всегда это раздражало в соотечественниках – беспардонная эксплуатация чужого личного пространства. Все эти вечно прущие напролом бабки, мамаши с колясками и поддатые мужики. Он стоял поодаль от основной толпы и курил в ожидании застрявшего в заторе троллейбуса. Растрёпанная на ветру непослушная грива то и дело норовила влезть в глаза, добавляя ещё один раздражающий фактор в копилку вещей, которые сегодня уже идут не так. Ища способ отвлечься, Егор принялся обшаривать взглядом окрестные тёмные и скучные многоэтажки. Он считал окна. Фиолетовые окна, яркими пятнами одновременно призывно манящие и отталкивающие своей пошлостью и неуместностью как бордель в глупом фильме. Ему было интересно – зачем? Можно было воспользоваться поисковиком, спросить у друзей, но он подспудно догадывался, что разгадка этой тайны скучна и уныла. Это даже не наркоманы, выращивающие дома коноплю как в каком-нибудь фильме Гая Риччи, а банальные любители домашней рассады на подоконниках. Однако, он никак не мог взять в толк, почему их было так много? Может не в каждом, но в очень многих домах вечерами, по пути из ненавистного универа, он видел одно, а то и два окна, светящиеся непривычным светом.