А ещё постыдись, когда дал ты другому упасть…
И я что-то писал… я читаю сейчас… и мне стыдно,
В том, что рифмы мои не бойцовские и не лихи! —
Я бумагу марал… и за это мне очень обидно,
В том, что трёпом своим добавлял я на душу грехи!
Не молись, Человек, пусть красивому, но пустословью! —
Даже рифмы свои извлекай в жесточайшей борьбе,
Поделись, Человек, извлечённой страданием новью,
Не трепись, Человек, как влюблённый Нарцисс о себе!
Пусть в тебе, Человек, укрывается вечно загадка,
Не для всех открывай, сердца буйного, тайную дверь! —
Да и сам загляни в свои помыслы ночью украдкой,
И тогда, Человек, в продолжение Жизни поверь! —
Чтобы так… как стоял ты когда-то один на перроне,
А в уме твоём рой… и не вяжется мысль ни одна…
Но вот поезд летит, и… в каком-нибудь среднем вагоне,
Милый профиль мелькнул, что стоял освещён у окна.
И фантазия вдруг заработала пафосным взрывом!
И скорей потекла по тебе чуть остывшая кровь,
Ты извлёк из глубин силы все… и единым порывом
Облекал в образа, из туманов фантазии, новь!
Человек, не пойми, что сейчас я тебя обучаю,
Что хочу навязать наставлением призрачный свет!
Это я по себе… по заросшим дорогам скучаю…
Я такой же, как ты – не удавшийся в жизни поэт!
И ещё не пойми, что ханжа я, болтун и… при этом,
Все слова, что сказал, про поэтов, до рвоты горьки!
Может, что-то не так… только я называю поэтом
Абсолютно не тех, что… царапают нынче… стихи!
Лепит формой поэт и дела, и все помыслы строго,
Смотрит смерти в глаза, и её называет на Ты!
На руке есть мозоль, и он строит дома и дороги,
Выбиваясь из сил, он возводит в протоках мосты!
Где рабочая грудь – пишет силой поэзию тела,
Если боль и болезнь – всё же держится крепко за жизнь!
Мой поэт – это тот, в ком решимость на подвиг созрела,
Когда кто-то в обрыв – даёт руку со словом: «Держись!»…
Ну, а что в остальном… то пустая для взрослых забава! —
Ведь возможный предел очень узок, условием сжат…
Как бы ты не дерзил – в паспортах не пропишется слава,
Чтобы ты не писал – не прибавится горстка деньжат…
Вот так!
Где пятак?! —
Из козла нет молока! —
Не дождёшься пятака!
Я вам завтра буду льстить! —
А сейчас… прошу простить…
18. 06. 2019г. г. Ялта
Вот и все… и большего не надо!
Мы уже привыкли, Слава Богу,
Без надежд великих и… ура,
Освящать молением дорогу,
Сквозь туман серебряный с утра.
Ещё сон сволакивает очи,
Но уже намечен нами путь.
И поклон мы шлём ушедшей ночи,
Что дала немного отдохнуть.
На плечо,