Снежная рапсодия. Цикл эссе. Ирене Крекер. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Ирене Крекер
Издательство: Издательские решения
Серия:
Жанр произведения: Биографии и Мемуары
Год издания: 0
isbn: 9785005340221
Скачать книгу
ero

      Посвящение «Снежной рапсодии»

      «Рапсодия… про снег? О, нет

      Про душу, что, не зная расстоянья

      летит, и ищет остров Покаянья,

      и удивлённо смотрит в высоту

      туда, откуда падал первый снег

      и снег последний, с Родиной прощанье

      На том снегу, остался дивный след

      слова без слов, и горечь расставанья

      и музыка, звучащая в сознаньи

      всё это время, много-много лет…»

(Наташа Ружицкая, Беларусь)

      Снегопад, снегопад

      Здравствуйте, Ирене!

      У Вас, в далёкой южной Германии, сейчас, наверное, сухо и тепло, а у нас в Москве сегодня – обильный снегопад. Вижу за окном, что автомобили во дворе засыпаны снегом и окружены глубокими сугробами. Деревья в парке нахлобучили на себя огромные белые снежные шапки. А снег всё идёт и идёт.

      А снег идёт, а снег идёт,

      И всё вокруг чего-то ждёт…

      Он чист, как то, о чём молчу,

      О чём сказать хочу.

      А о чём я молчу? О чём сказать хочу? О том, что

      идут белые снеги,

      как по нитке скользя…

      Жить и жить бы на свете,

      но, наверно, нельзя…

      Идут снеги большие,

      аж до боли светлы,

      и мои, и чужие

      заметая следы.

      А снег за моим окном всё идёт и идёт.

      Такого снегопада, такого снегопада

      давно не помнят здешние места.

      А снег не знал и падал,

      А снег не знал и падал.

      Зима была прекрасна, прекрасна и чиста.

      И сами собой приходят на память стихи о снеге.

      Снег кружИтся, летает, летает,

      и, позёмкою клубя,

      заметает зима, заметает

      всё, что было до тебя.

      А на память продолжают приходить сами собой стихи и песни о снеге. Их так много, что они сливаются в белоснежную симфонию или в снежную рапсодию, в которой звучат и чередуются разнохарактерные эпизоды на песенном материале. Снежная рапсодия звучит всё мощнее и мощнее… Но в её мелодии начинают проскальзывать и пробиваться и тревожные ноты – это, наверное, потому, что сами собой приходят воспоминания и о совсем другом снегопаде, о снегопаде другого рода.

      События того вечера двадцатилетней давности я помню так хорошо, как будто он был всего лишь вчера. Да и ещё бы мне не помнить: ведь тогда мы праздновали восьмидесятилетие моей мамы. И тогда, девятого января, снег за окном валил и валил.

      Поздравления, пожелания, тосты, подарки, улыбки, смех. А в какой-то момент – объявление:

      – А теперь – концерт по заявкам нашего любимого юбиляра.

      Мы знали, какие именно песни любит наша мама, и понимали, что не все присутствующие будут хорошо знать тексты, поэтому заранее отпечатали несколько экземпляров подборки текстов песен и раздали их гостям. Ведущий вечера спрашивает:

      – Мария Георгиевна, какую из Ваших любимых песен Вы хотели бы сейчас спеть вместе со всеми нами?

      И мама отвечает:

      – «Снегопад».

      Вступительные аккорды двух гитар внуков, и мама запела:

      Я ещё не успела испить свою осень,

      А уже снегопад сторожит у ворот.

      Он надежды мои, как дороги, заносит

      И грозит застелить надо мной небосвод.

      Гости дружно подхватывают припев:

      Снегопад, снегопад, не мети мне на косы,

      Не стучись в мою дверь, у ворот не кружи.

      Снегопад, снегопад, если женщина просит,

      Бабье лето её торопить не спеши.

      А после слов «Не спеши, снегопад. Я ещё не готова» по маминым щекам потекли слёзы. Глядя на неё, не выдержали женщины, заплакали, достали носовые платки. Зашмыгали носом мужчины. Так и пели до конца этой песни – с плачем, со слезами на глазах.

      – А я и не думала, что жизнь пройдёт так быстро, – сказала по окончании мама, и юбилейный вечер продолжился…

      Мама прожила восемьдесят четыре года. Шестьдесят лет из них она ждала возвращения мужа с фронта. Всё ждала и верила, сердцу вопреки. Ждала потому, что на сибирской станции Тяжин, где мы жили в войну в эвакуации, гадалка сказала ей:

      – Будут к тебе приходить похоронки – а ты не верь им. Будут к тебе приходить люди и говорить, что видели, как он погиб – а ты не верь им. Жив он. Только жить будешь одна, замуж ты не выйдешь. И хотя будут у тебя много предложений от серьёзных женихов, а только не решишься ты. Потому что всех их будешь сравнивать со своим