Dan Henry allein im fremden Land. Stig Ericson

ich.«

      »Was denn für eine Geschichte?«

      »Eine, die ich immer mit mir herumtrage, weil ich ja sonst nichts hätte, worüber ich mich grämen könnte.«

      Er verstummte. Jetzt erst wurde ich das Lokal, in dem wir saßen, richtig gewahr — den Rauch, die Sägespäne auf dem Fußboden, die abblätternde Farbe an den Wänden, die Männer hinten an der Theke, den Geruch nach abgestandenem Bier.

      »Aber natürlich kann ich sie dir auch erzählen«, sagte er. »Es ist eine schreckliche Geschichte, aber sie ist wahr, und wer weiß, vielleicht tut es dir gut, sie zu hören. Sie handelt von einem Jungen in deinem Alter. Aber sie hat gar nichts mit dir zu tun. Jetzt nicht mehr.«

      Er leerte das Glas und lächelte.

      »Manchmal kommt man sich auf seine alten Tage richtig vernünftig vor«, sagte er, »besonders nach drei Schnäpsen ...«