– Почти, – стараясь не бледнеть, ответил я. – А это кто?
– Да не бери в голову, – отмахнулся Роджер.
– Сказал «А» – говори «Б». Расскажи! Ты же хозяин, обязан путникам байки травить.
Роджер усмехнулся хитро:
– Так то под пиво. Купи, тогда и поговорим.
Я улыбнулся в ответ, достал пару медных монет, сказал с пониманием:
– Тебе ник нужно сменить. На что-нибудь более правдивое, типа: «Веселый Изя».
Роджер намек уловил, ржанул молодым конем. Видимо, теперь ничто было не способно испортить его настроение. Передо мной возникла глиняная кружка с ароматной пенной шапкой, один медяк волшебным образом исчез. Я отхлебнул, тут же выскочила предупреждающая табличка:
Степень опьянения: 01/10.
Внимание! Алкоголь увеличит Вашу Силу на +2, однако уменьшит Ловкость на два очка.
– Короче, – заговорил Веселый Роджер, – Суггестор этот – наемный убийца. Причем один из самых беспринципных. Ловок, гад, скрытен и коварен, что твоя гадюка!
– Располагающее описание, – хмыкнул я, чувствуя, как холодеет спина.
– Та еще сволочь, – согласился Роджер. – Месяц назад моего Хранителя Дома отравил какой-то мощной гадостью! Еле выходил питомца, а он, между прочим, семидесятого уровня! Я на лечение половину месячной выручки угрохал!
– Да ты что! А зачем? Отравил в смысле зачем?
– В том-то и дело! – вскричал торговец. – Все из-за того, чтобы пробраться тайком на постоялый двор и мой личный ящик вскрыть да добро утащить! А ведь там лут какой был… чудесный шмот, индивидуальный: Накидка эльфийского снайпера – две штуки, мне презентовал сам король Нэвэрнайт лично; Сапоги из выделанной шкуры лесной рыси…
– Три штуки, – машинально продолжил я. – Магнитофон импортный…
– Не смешно, – обиделся Роджер, нагло отхлебнул из моей кружки. – Короче, ищут этого Суггестора по всему королевству Дарквуд.
Я удивился:
– За то, что отравил твоего питомца?
– За то, что с нечистью якшается, и это-то на земле Ордена святой инквизиции – раз; за то, что на его совести больше полусотни заказных убийств, – два; и за то, что слух прошел, будто он короля умертвить на турнире хочет, – три! Мало тебе?
– Фига се…
Мне как-то нехорошо стало. Влип я, что называется, по самую кольчугу…
Уже порядком опаздывая на встречу с Вражеком, я распрощался с Веселым Роджером, выскочил на улицу. Сразу едва не угодил под копыта. Проезжающий всадник выругался, обозвал слепым самоубийцей.
Народу на улицах днем не в пример больше. Большинство в боевом облачении, шагают группами, весело обсуждая кто прошедший бой, кто предстоящий. Однажды встретил, уже у самых дверей торговой лавки, пару монахов в серых плащах. Я сосредоточил взгляд на отнюдь не старческих фигурах, выскочило окно профиля:
Отец Баск [10].
Орден инквизиции.
У меня сразу появилось желание сбежать, на второго даже смотреть не стал. Здешние серые братья мало на священнослужителей похожи – не удивлюсь,