– Н-нет… Я воспитатель…
– В интернате для дебилов, – вставил муж.
– Витя! – одернула я его, хотя обычно предпочитала вовсе не упоминать место работы.
– Хорошая специальность. Воспитывать. Хотя у меня всегда было отторжение ко всем воспитательным процессам, – как ни в чем не бывало продолжил Марк. – Зато в доме чувствуется женская рука. Мягкая. Теплая. Любящая.
Я промолчала.
– Виталий Алексеевич, сколько вы уже женаты?
– Кажется… сколько? Пять? Шесть?
– Семь. Семь лет, – тихо сказала я, чувствуя к чему ведет босс и о чем не желаю говорить я.
– Долгий срок, – цокнул языком Марк, снова внимательно рассматривая мой, наверняка встревоженный, вид. – Не думаю, что одна неделя порознь сильно изменит ваши отношения. Зато та же неделя может сильно укрепить вашу карьеру.
Босс развернулся к Вите и совершенно другим расчетливым тоном закончил:
– Вы мне даете напрокат жену, и все это время можете стоять во главе компании. Проявить себя как руководитель, как ответственный управляющий. За соответствующее вознаграждение. Что скажете?
Витя молчал, расчетливо что-то прикидывая в уме. Марк додавил:
– Вы мне обеспечиваете досуг в вашем городе на неделю, а я вам доходную должность в компании.
Муж кивнул, а на меня накатила слабость. Он что, всерьез отдает меня другому мужчине на неделю?! Сегодня один московский босс, завтра другой? Он так и будет сдавать меня по рукам?! За что? Неужели из-за одной ошибки он намерен сделать из меня шлюху?!
– Она ваша, – буркнул Витя, а босс сразу протянул ко мне руку:
– Поехали отсюда.
– Нет.
Я заложила руки за спину, но тут же накололась на взгляд мужа.
– Мне нужно взять кое-какие вещи, – пробормотала я и поспешно скрылась в спальне.
В голове роился сумбур из самых шальных и страшных мыслей. Если бы я сказала Вите, что у нас может получиться ребенок – он сдал бы меня другому? Не знаю…
Ничего не знаю… Я до вчерашнего дня даже подумать не могла, что окажусь в такой ситуации. А может Вите и не нужен ребенок от меня? Может, хорошо, что я ему не сказала, и увидела, до чего он способен опуститься?
Сейчас я понимаю только одно – к Вите я не вернусь. Не смогу.
Но куда мне идти?!
Я бездумно оглядела кровать, шкафы и стены. Комнату, которая была нашей спальней все семь лет. Я вкладывала в уют всю себя, но оказывается здесь ничего моего как не было, так и нет. Максимум, что я могу унести от сюда, это пару футболок, трусы, джинсы. Заберу украшения. Если попробую вынести пальто и сапоги – Витя точно заподозрит побег и не выпустит, даже Марк не поможет.
Марк…
Чтобы привести мысли в порядок и уволиться из интерната, мне понадобится время. Неделя – не наказание, а скорее уж временный бонус, чтобы взять себя в руки и обдумать