Мертвое море. Ефим Бершин. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Ефим Бершин
Издательство: Алетейя
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 2021
isbn: 978-5-00165-214-4
Скачать книгу
звук, разгуливающий в пальто,

      за бесценок купленном на базаре,

      где в цене манекены, меха, труха

      бытия, я давно осужден условно

      как последний рецидивист стиха

      и адепт религии правословной.

      «Это цвет вытесняет цвет…»

* * *

      Это цвет вытесняет цвет,

      уменьшая короткий век его.

      Это боль сочится, как Новый Завет

      просачивался из Ветхого.

      И как будто бандитской финкой – в бок —

      я нанизан, как туша – на вертел.

      Это во мне умирает Бог,

      который в меня так верил.

      «Что музыка? Один звучащий воздух…»

* * *

      Что музыка?

      Один звучащий воздух,

      украденный у ветра и калитки.

      Мы тоже кем-то сыграны на скрипке.

      И, словно тополиный пух, на воду

      садящийся, мы тоже безъязыки,

      как первый снег или ребенок в зыбке,

      как легкий скрип январского мороза.

      Исторгнутые, словно сгоряча,

      размашистым движеньем скрипача,

      ни замысла не зная, ни лица,

      обречены до самого конца

      искать следы шального виртуоза.

      «Ничего не прошу – ни хлеба, ни очага…»

* * *

      Ничего не прошу – ни хлеба, ни очага.

      На иконе окна под музыку листопада

      догорает тополь,

      гаснут Твои стога

      потому что – осень.

      И мне ничего не надо.

      Догорает тополь.

      Время медленно движется к октябрю.

      И, мгновенные истины у дождя воруя,

      нет, не «дай» говорю,

      «возьми», – Ему говорю.

      Потому что сегодня я дарую.

      «Сырое одиночество огней…»

* * *

      Сырое одиночество огней.

      Промокший бюст народного артиста.

      Летит квадрига клодтовских коней

      сквозь мелкий дождь, как колесница Тита,

      с Большого – в направлении Кремля

      над стройкой, подпираемой кружалом,

      над сквером, где трезвонят тополя

      набатом перед будущим пожаром.

      По улицам горбатым и косым,

      неудержимо следуя прогрессу,

      летит сквозь дождь Веспасианов сын,

      влюбленный в иудейскую принцессу.

      Уже давно распяли на заре

      юродивого юного раввина.

      И напряженно дремлет на золе

      сожженная российская равнина.

      И с Храма, заслонившего пустырь,

      смывает дождь остатки позолоты.

      Молчит Христос. Безмолвствует Псалтирь.

      Не спят в Кремле кремлевские зелоты.

      И поутру, покинув Мавзолей,

      всесильный Ирод на всеобщем рынке

      недоуменно бродит средь людей

      и милостыню просит на Ордынке.

      А люди, вырываясь из оков,

      копают в рост ненужные окопы.

      И, заглушая сорок сороков,

      заводит Бах тревожные синкопы.

      А дождь идет, холодный, проливной,

      глухим напоминанием о Боге.

      Я молча дирижирую луной

      и больше не мечтаю о