Der Himmel ist ein kleiner Kreis. Carolina Schutti

auf in die Luft ragende Beine, gelbe, leicht geöffnete Schnäbel. Eine albtraumhafte Verwandlung der Krallen, die sie am Vortag vom Fell geschnitten hat, oder der verbogenen Nägel, die sie auf dem Gelände zusammensucht und notdürftig geradehämmert, wann immer sie Lust dazu verspürt.

      Tagsüber, am unbelebten Himmel: keine Vögel. Keine Libellen. Kein Schmetterling. Nur am Waldrand fliegen Mückenschwärme auf, sobald sie sich dem Strauchwerk und den Spiralen aus Stacheldraht nähert.

      Fünf Wörter wenigstens: Ich habe die Kontrolle verloren. Oder sechs: Ich muss raus aus meinem Kopf.