Навряд ли здесь разбойничье гнездо. Да и угонщики машин тоже не ходят косяками…
– Пойдемте.
Руслан подергал за железное кольцо калитку, сколоченную из толстых досок. Заперто. Постучал.
Тук-тук-тук.
– Гав-гав-гав, – ответили из-за калитки.
Солидный такой «гав». Серьезный. Баскервильский.
Руслан хлопнул ладонью по калитке и крикнул:
– Хозяева дома?
– Дома, дома… – проворчал недовольный голос. – Полкан, уйди!
Стукнул засов, калитка бесшумно открылась.
– Вы кто такие?
Открывший калитку на племянника не походил нисколько. Разве что на дядьку. На вид лет пятидесяти-шестидесяти, потертый картуз, пиджак, накинутый на плечи. На широкие плечи высокого человека. По росту и комплекции незнакомец очень походил на Ратникова, да и лицом был схож.
– Мне нужен Гусев, – имя племянника напрочь вылетело из головы Руслана.
– Ну я Гусев.
Хорош племянничек…
– Племянник господина Ратникова? – Руслан протянул записку.
Старик быстро пробежал ее глазами:
– А, так вы от Павла? Сашку ищете? Проходите. Полкан, уйди!
Под ногами крутилась некрупная лохматая собачонка, широкая, как скамейка. Черная, с белой мордой, на которой черной кнопкой выделялся нос. В рупор он лаял, что ли?
Небольшой дворик, высокое крыльцо, за которым – проход в сад.
– Мм… – Руслан остановился, ему в спину врезалась Юля. – А где Александр?
– На речку ушел, верши проверять.
– А вы, собственно, кто?
– Проходите в дом, заодно и познакомимся.
Небольшое помещение, низкий потолок. Справа, за тонкой перегородкой, виднеется русская печь, слева – маленькое окошко. Хозяин дома – слишком уж уверенно себя вел – прошел дальше, за занавеску, закрывавшую дверной проем во внутренней бревенчатой стене.
Еще одна комната. Справа перегородка, слева – стол, лавки, иконы.
– Присаживайтесь.
Сам хозяин сел за стол, Руслан, Юля и Аня сели на лавку вдоль стены. Лазаревич снял шляпу, положил рядом с собой.
– Лазаревич, Руслан Аркадьевич. – Руслан протянул руку, но рукопожатия не получилось: свою ладонь хозяин не подал. – Моя жена Юлия, дочь Аня.
– Прямо получаетесь – Еруслан Лазаревич, – хмыкнул тот. – Уж простите старика за назойливость: из каковских будете? Имя татарское, фамилия жидовская, на иконы не креститесь…
Руслан мысленно проклял себя за забывчивость: в дореволюционной России все было просто пропитано православием.
– Русский я. Вернее белорус. И фамилия белорусская.
Получилось немного с вызовом. Да к тому же мгновением позже Руслан понял, что прозвучало крайне неосторожно: о такой нации, как белорусы, если вспомнить Короткевича, в это время старались не вспоминать, и всех белорусов оптом записывали русскими. Так что человек, называющий себя белорусом, – все равно что в наше время чеченец, представляющийся вайнахом…
Впрочем,