А ложь во благо – это долгая дорога.
И каждый новый год не отнимает лет,
Но прибавляет понимания и боли.
А ты идешь и потерять боишься след
Надежд на счастье по раскрытому дну моря.
Слушая «Лунную сонату»
Я вас прощаю, боже правый.
К чему искать, кто был неправ, и
Благодарю я память тоже,
Что огрубела, словно кожа.
И только слово пальцы помнят,
Ныряя в писем прошлых омут.
И пальцы строчки гладят писем,
Там были чувства, были мысли.
И пусть они давно сгорели,
От них остались акварели,
Как остается послевкусье
И после мыслей послегрустье.
Кусочек сердца отрезаю,
Как из-под кожи вылезаю,
А звук печали нескончаем,
Сочатся чувства, истончали.
Простит всех нас однажды Боже,
Все наши мысли, чувства тоже.
Он знает все, что с нами станет,
Над нами плакать не устанет.
Любовь на бис
Для вас спою еще на бис!
Не песнь свою – любовь свою.
Нельзя вернуть любовь и жизнь,
Я боль верну и повторю.
Пока дышу – еще люблю,
Еще пишу – пока живу,
Еще я парус подниму –
На суше мелко кораблю.
Еще услышу я прибой
И голос чаек над водой,
Пускай не стану молодой,
Ведь каждый шторм – последний бой.
Все эти чувства без причин
Прибиты болью навсегда,
А волны счет ведут годам –
От них лицо в следах морщин.
Еще послушен я рулю
И не спешу нырнуть ко дну.
Я ведь люблю только одну,
Но так пронзительно люблю.
Огромных волн взревет отбой,
Как крик отчаянья мужчин.
Рванутся волны в глубь причин,
Оставив берег нам с тобой.
Поэты короля
Поэты – мушкетеры короля.
Гвардейцы кардинала не поэты.
Их прозой о погоде говорят,
Нам паруса наполнят рифмы-ветры.
Констанция – любовь и жизнь моя.
Редакции корректором – миледи.
Но мы – один за всех, ведь мы друзья,
И все за одного. По коням. Едем!
Постойте, так у нас не говорят.
Пардон, акцент не местный ваш, гасконский.
И оголил батистовый наряд
Клеймо филфака знак нижегородский.
Как много теоретиков вокруг.
Стихи еретиков – у кардинала.
В бою так нужен настоящий друг,
Размеры, рифмы, ритм и интервалы.
Стихи вас не накормят, господа,
Без корочек проклятого филфака.
Констанция, без корочек – беда.
Портос не бакалавр, но лезет в драку.
Поэты – мушкетеры короля,
Филологи на службе кардинала.
Стихами люди с Богом говорят,
А прозой только пачкают кинжалы.
Между