– А там будет рок! – Каркуша настойчиво потянула его за рукав. – Пойдем!
Фишкину ничего не оставалось, как сдаться.
– Ну, поехали. Только там, наверное, шумно будет. – Он все-таки предпринял последнюю попытку. – Не поговоришь спокойно… Придется орать.
– Не придется, – отрезала Каркуша.
Примерно минут через тридцать они уже сидели за квадратным, небольших размеров столиком. Для того чтобы попасть в подвал – а именно там, на крохотной эстраде, и проходили концерты, – ребятам пришлось пройти через охранника и специальные, прямоугольной формы ворота, установленные здесь для обнаружения металлических предметов и взрывчатых веществ.
– Надо же, как солидно! – усмехнулся Фишкин, когда охранник потребовал, чтобы он выложил из карманов связку ключей. – Не там террористов ищешь, брат!
Каркуша отвернулась. Это была далеко не первая ситуация, когда она испытывала чувство неловкости за Фишкина. Частенько он ввязывался в какие-то совершенно ненужные разговоры и споры, причем делал это, как правило, в общественных местах. А Каркуша просто терпеть этого не могла.
– Делайте, что сказано, – напрягся охранник, покосившись на Каркушу. Очевидно, он ожидал поддержки с ее стороны.
– Правда, Вадик, – сказала она. – Уже бы давно прошли.
Посредине стола, застеленного темно-зеленой скатертью, горела свеча. В помещении царили чад и полумрак. Видимо, на кухне, где готовилась еда, была плохая вытяжка, потому что все запахи и дым шли в зал.
– А почему оно называется «Бункер»? – спросил Фишкин, постукивая ногтем по стеклянному подсвечнику.
– Не знаю, – пожала плечами Каркуша. – Наверное, потому, что находится под землей. Это же подвал.
– Я заметил, – недовольно хмыкнул Фишка.
– Ты что-то сегодня не в духе, – попыталась изобразить на лице улыбку Каркуша.
– Да нет, все в порядке, – отмахнулся ее спутник.
Заплатив на входе двести рублей – за себя и за Вадима, Каркуша даже не удосужилась узнать, концерт какой группы должен сегодня состояться. Теперь же она с любопытством разглядывала приклеенную к стене афишу. На той синими большими буквами по желтому фону было выведено: «Краденое солнце».
– А я несколько раз по «Нашему радио» слышала эту группу, – обрадовалась Каркуша. – Там в одной песне такой странный припев… – Она наморщила лоб, пытаясь вспомнить слова. – Кажется, так: «…внук отца моего внука». Представляешь?
Но Фишкин, казалось, не слушал ее. Он напряженно всматривался в огонек свечи. Каркуша уже раздумывала над следующей фразой, но тут подошел официант.
– Будете что-нибудь заказывать? – Парень постукивал карандашиком по меню, выжидательно уставившись на Фишкина. В ответ тот лишь нетерпеливо заерзал на стуле.
– Да, да, – поспешила Каркуша переключить внимание официанта на себя. – Принесите нам, пожалуйста, два кофе и два сока.
– Каких? – поднял одну бровь официант.
– Мне