#mythistoria. Роман, не имеющий значения. Сергей Самсошко

Она возвращает меня обратно. Туда, откуда я пришёл, будучи ещё с чистой совестью. Мораль.

      Та песня, которую я хотел ей спеть, она сковала мне уста, заставила молчать. Глаза мои стали стеклянными. В них лучится свет. Я теперь слишком понятен для окружающих меня недомерков. Мне всегда хотелось оставаться самим собой. Но нет ничего страшнее на свете, чем убийство личности.

      Я говорю, что в самом себе я вынашивал личность. А теперь, я же её и убил, задушил, отравил. Справился. Мне более ничего не нужно. Начиная с этого момента, мне приходится полагаться только на тех, кто вокруг меня.

      Они желают мне добра. Во/всяком случае, я так думаю. Больше мне нечего бояться. Если не одно «но», которое постоянно смущает, заставляет задуматься о том, правильный ли выбор я осуществил. Только попробуй ей не угодить. Узнаешь, как слетает с плеч голова. Она – то ли фрацуженка, то ли северянка, – как узнаешь, если взор окутан туманной пеленой, а тело остаётся недвижимо до тех пор, пока тебе не прикажут, что делать. Жизнь слишком проста, чтобы не понимать, как с ней совладать.

      Лгать или не лгать, спрашиваю я себя, не находя ни какого приличного ответа. Я слишком много знаю, чтобы оставаться искренним. Слишком многое видел. Но я надеюсь, мне никогда не придётся обличаться в маски. Все они – лишь жалкое подобие человеческого облика. Даже противно разбираться.

      На самом дне, где чувства глубоки, а понятие «совести», далеко не пустое слово, там необходимо быть внимательным и бережливым. А здесь, на поверхности, всё растворяется. Становится слишком невидимым глазу. Почти у всех глаза стеклянные. Это новая форма существования.